Tại họp báo thường kỳ Bộ Công Thương diễn ra chiều 8-10, Bộ Công Thương đã thông tin về kết quả ban đầu việc điều tra, xác minh đơn tố cáo đối với bà Chu Thanh Huyền về việc bán hàng online.

Trả lời nội dung trên, ông Bùi Nguyễn Anh Tuấn, Phó cục trưởng Cục Quản lý và Phát triển thị trường, cho hay nội dung đơn tố cáo là trường hợp một người tiêu dùng mua mỹ phẩm của bà Huyền trên môi trường online. Theo nội dung đơn, có thông tin sản phẩm hàng hóa có nguồn gốc không rõ ràng.

Một số dấu hiệu có thể liên quan tới hình sự

Khi nhận được thông tin này, Cơ quan quản lý thị trường Bộ Công Thương đã có hướng dẫn để người đứng đơn chuyển tới địa phương là Chi cục Quản lý thị trường Hà Nội. Theo đó cơ quan chức năng đã có buổi làm việc, trao đổi, tiến hành xác minh nội dung đơn này.

Theo thông tin vừa cập nhật, ông Tuấn cho hay nội dung đơn sau khi xác minh ban đầu là tương đối phức tạp, một số dấu hiệu có thể liên quan đến hình sự, nên lực lượng quản lý thị trường đã có hướng dẫn để người đứng đơn chuyển đơn đến cơ quan chức năng có thẩm quyền để xử lý.

Đây là một trong hơn 17.000 vụ việc mà lực lượng quản lý thị trường địa phương tiến hành xử lý trong 9 tháng đầu năm vừa qua.

Cục Quản lý và Phát triển thị trường trong nước thực hiện theo chỉ đạo của Chính phủ, Thủ tướng, Bộ Công Thương, đẩy mạnh đấu tranh, ngăn chặn và xử lý hành vi buôn lậu, buôn bán kinh doanh hàng giả, hàng không rõ nguồn gốc xuất xứ, liên quan sức khỏe an toàn tính mạng của người dân.

Ví dụ như vụ việc xử lý đối với các sản phẩm yến của Công ty Yến Trí Việt, lần đầu tiên xử lý vi phạm hành chính lên tới gần 1 tỉ đồng.

Về quản lý hoạt động kinh doanh thương mại điện tử, đặc biệt là ngăn chặn hàng giả, hàng nhái, bà Nguyễn Thị Minh Huyền – Phó cục trưởng Cục Thương mại điện tử và Kinh tế số cho hay Bộ Công Thương đã ban hành kế hoạch cao điểm tăng cường kiểm tra giám sát hàng giả, hàng nhái trên thương mại điện tử.

Trong đó có việc tập trung gỡ bỏ sản phẩm vi phạm với 44.000 sản phẩm, hơn chục nghìn gian hàng là những mặt hàng kinh doanh có điều kiện, gia dụng, giày dép, mỹ phẩm, thời trang…

Tăng cường xử lý vi phạm kinh doanh thương mại điện tử

Cục cũng phối hợp đơn vị chức năng xử lý đơn vị vi phạm trong thương mại điện tử, như cơ quan cảnh sát điều tra, quản lý thị trường xử lý 120 website vi phạm; tăng cường công tác quản lý, phối hợp với các tỉnh, thành phố tổ chức các lớp tập huấn tại địa phương để có kiến thức, kỹ năng trong kinh doanh thương mại điện tử, truyền thông kinh doanh tiêu dùng trong thương mại điện tử.

Theo bà Minh Huyền, đây là một trong những vấn đề nóng cần giải quyết, nên bộ đã tham mưu xây dựng Luật Thương mại điện tử, lấy ý kiến của các bên liên quan tại Ủy ban Thường vụ Quốc hội, các cơ quan.

Dự thảo luật tập trung quy định mô hình nền tảng và trách nhiệm các chủ sàn thương mại điện tử, quản lý hoạt động livestream, thương mại điện tử có yếu tố nước ngoài, thúc đẩy phát triển xanh và bền vững…

Về xử lý vi phạm hàng giả, hàng nhái trong thương mại điện tử, dự thảo đưa ra cơ chế như định danh người bán qua VNeID để truy vết dòng hàng, nguồn hàng để kiểm soát hàng hóa bán qua thương mại điện tử…

“Có địa chỉ luôn nè chị ơi, đến đây chung vui với em luôn đi 😘”
Tin nhắn bật sáng màn hình điện thoại lúc gần 1 giờ sáng khiến Mai suýt đánh rơi chiếc điện thoại. Ảnh kèm theo là tấm hình chồng cô — anh Hưng — nằm trần, ngủ say trên chiếc giường lạ. Bên cạnh, một cô gái trẻ, môi đỏ chót, giơ máy selfie cười thách thức.

Mai sững người. Tim cô đập dồn dập, máu như dồn lên não. Mới hôm qua thôi, Hưng còn chúc mừng cô lên chức Phó Giám đốc phòng kinh doanh, ôm hôn chúc mừng trước mặt đồng nghiệp. Anh nói: “Giờ nhà mình có hai sếp rồi nha, tự hào ghê.” Ấy thế mà, chỉ sau một ngày, hình ảnh người chồng mẫu mực ấy bị xé toang bởi một tin nhắn độc địa đến lạnh người.

Cô không thể tin nổi. Hưng vốn là người điềm đạm, luôn giữ chừng mực với phụ nữ. Thậm chí bạn bè còn hay đùa, “Ông Hưng mà ngoại tình chắc tuyết rơi ở Sài Gòn.” Vậy mà giờ đây, sự thật như cú tát vào mặt.

Cô gái trong ảnh không xa lạ. Chính là Linh — nhân viên mới của công ty, vừa vào phòng Hưng cách đây ba tháng. Trẻ trung, ăn nói khéo, luôn gọi Mai là “chị sếp dễ thương”. Mai từng quý cô ta, còn gợi ý Hưng hướng dẫn thêm cho “em út mới vào nghề”.

Mai mở lại loạt tin nhắn. Không chỉ ảnh, Linh còn gửi thêm vài tấm khác: Hưng và cô ta trong quán bar, trong xe hơi, và… cả trong khách sạn. Mỗi tấm đều có kèm lời châm chọc:
“Chồng chị ngoan lắm, chỉ hơi mệt chút thôi.”
“Chị đi ngủ sớm quá, chồng chị buồn nên em phải an ủi.”

Tay Mai run lên, điện thoại rơi xuống nền gạch. Cô ngồi thụp xuống, hai vai run bần bật. Suốt 8 năm hôn nhân, cô chưa từng nghĩ đến việc phải đối diện với sự phản bội. Nhất là vào lúc cô đang rực rỡ nhất — vừa thăng chức, vừa mua được căn hộ mới, tương lai tưởng chừng trong tầm tay.

Mai mở ngăn kéo, lấy ra chiếc chìa khóa dự phòng xe của chồng. Không suy nghĩ, cô khoác áo, lao ra khỏi nhà giữa đêm. Ngoài trời, cơn mưa đầu mùa ào xuống, lạnh buốt. Trong đầu cô chỉ còn vang lên câu nói của Linh: “Có địa chỉ luôn nè chị ơi…”

Căn phòng trọ nằm trong hẻm nhỏ, đèn vàng leo lét. Cô dừng lại, tim đập dồn dập, tay nắm chặt điện thoại. Chỉ một bước nữa thôi, cô sẽ thấy tận mắt sự thật. Nhưng cũng có thể, sau đêm nay, hôn nhân của cô sẽ không bao giờ còn nguyên vẹn nữa.

Mai đứng trước căn phòng trọ cũ kỹ, tiếng mưa gõ lên mái tôn như thúc giục. Cửa không khóa. Cô đẩy nhẹ, cửa bật mở, mùi nước hoa rẻ tiền pha lẫn hơi rượu nồng nặc xộc vào mũi. Trong ánh đèn vàng yếu ớt, Hưng nằm nghiêng, ngực trần, còn Linh quấn tấm chăn mỏng, tóc rối, mắt mở to kinh ngạc.

“Chị… chị đến thật à?” — Linh lắp bắp, tay kéo chăn che ngực.
Mai không đáp, ánh mắt cô như dao cắt. Cô ném chiếc điện thoại về phía họ, nơi hiện rõ những tấm ảnh Linh vừa gửi. “Mày thích gửi hình lắm mà, đúng không? Thì giờ tao đến xem tận mắt đây.”

Hưng bật dậy, chưa kịp nói, Mai đã giáng cho anh một cái tát mạnh đến nỗi máu ứa ra ở mép. Cô gào lên:
“Anh nói đi, tại sao? Tôi đã làm gì để bị đối xử như thế này?”

Hưng im lặng. Ánh mắt anh hoang mang, lúng túng như một đứa trẻ bị bắt quả tang. Linh nhoài người kéo chăn, nói khẽ: “Chị ơi, bọn em thật lòng yêu nhau. Anh Hưng nói chị chỉ biết đến công việc, chẳng còn quan tâm anh ấy nữa…”

“Câm miệng!” — Mai hét lên, giọng nghẹn lại. “Mày nghĩ yêu là đi cướp chồng người khác à? Tao làm việc để lo cho cái nhà này, cho cả anh ta, để giờ mày nằm đây nói ‘yêu nhau thật lòng’?”

Không khí căng đến nghẹt thở. Hưng gục đầu, khẽ nói: “Mai, anh xin lỗi. Anh… không định mọi chuyện đi xa như vậy. Nhưng Linh…”
Mai cắt ngang: “Anh đừng nói nữa. Tôi nghe đủ rồi.”

Cô xoay người bước ra khỏi phòng, nhưng khi tay vừa chạm vào tay nắm cửa, giọng Linh lại vang lên, đầy thách thức:
“Chị tưởng chị hơn tôi vì cái chức Phó Giám đốc à? Chồng chị ở đây, với tôi, chứ không ở nhà với chị đâu. Người chiến thắng là tôi, chị hiểu không?”

Mai quay lại, nhìn cô ta bằng ánh mắt lạnh băng. Cô tiến tới, tát Linh một cái thật mạnh, đủ khiến cô ta ngã dúi dụi. “Mày thắng ư? Rồi xem mày sống được bao lâu với một kẻ phản bội.”

Cô rời khỏi đó, bước ra màn mưa xối xả. Ngoài đường, đèn xe phản chiếu gương mặt cô nhòe nhoẹt, vừa nước mưa vừa nước mắt. Trong đầu cô chỉ còn trống rỗng. Cô không biết mình đi đâu, chỉ biết rằng sau đêm nay, cô không thể trở về căn nhà đó nữa.

Sáng hôm sau, Mai gửi đơn xin nghỉ phép. Không một lời với ai. Cô cần thời gian để thở, để không sụp đổ. Tin đồn lan nhanh trong công ty: “Phó Giám đốc bị chồng cắm sừng”, “Cô bồ là nhân viên mới của sếp Hưng”… Càng nghe, Mai càng thấy nhói. Thế nhưng cô không lên tiếng, chỉ im lặng gom lại những chứng cứ Linh đã gửi — để chuẩn bị cho một trận chiến khác.

Hai tuần sau, Mai trở lại công ty. Khuôn mặt bình tĩnh, dáng vẻ lạnh lùng đến mức mọi người tránh ánh nhìn của cô. Hưng vẫn đi làm, cố tỏ ra bình thường, còn Linh thì đã xin nghỉ, nghe nói chuyển sang một chi nhánh khác. Nhưng Mai biết — đó chỉ là bước tạm thời.

Buổi sáng hôm đó, cô bước vào phòng họp, mang theo một tập hồ sơ dày. Giám đốc cùng các trưởng phòng đều có mặt. Cô bắt đầu trình bày: “Tôi xin nộp đơn xin thôi việc, đồng thời gửi kèm hồ sơ chứng minh hành vi vi phạm quy tắc đạo đức công sở của anh Hưng và nhân viên cấp dưới Nguyễn Thị Linh.”

Không ai nói gì. Giám đốc cầm hồ sơ, cau mày khi thấy ảnh chụp, tin nhắn, và cả bản tường trình Linh gửi xin nghỉ việc. Ông chỉ hỏi một câu: “Cô chắc chứ, Mai? Cô có muốn kiện?”

Mai mỉm cười, giọng trầm: “Tôi không kiện. Tôi chỉ muốn họ tự nhìn thấy mình đã đánh mất điều gì.”

Chiều hôm đó, Hưng bị tạm đình chỉ công tác để điều tra nội bộ. Mai thu dọn đồ, ra khỏi tòa nhà công ty giữa ánh nhìn xôn xao của mọi người. Trước khi bước lên taxi, cô gửi một tin nhắn cuối cho Hưng:
“Anh từng là niềm tự hào của tôi. Giờ anh chỉ là bài học đắt giá nhất đời tôi.”

Thời gian trôi, Mai chuyển sang làm cho một tập đoàn khác. Cô dành lại thời gian cho bản thân — học nấu ăn, đi du lịch, tập yoga, và dần học cách sống một mình. Nhiều đêm, cô vẫn nhớ lại khoảnh khắc mưa đêm ấy, nhưng giờ, nỗi đau không còn cào xé. Nó trở thành vết sẹo – nhắc cô về giới hạn của niềm tin và sức mạnh của người phụ nữ khi đứng dậy.

Ba tháng sau, cô tình cờ gặp lại Linh ở quán cà phê. Linh gầy rộc, mắt trũng sâu, nói khẽ: “Em xin lỗi… anh Hưng bỏ em rồi, anh ta quay lại năn nỉ chị đúng không?”
Mai nhìn cô ta, nụ cười nhẹ nhưng ánh mắt lạnh như thép: “Không. Anh ta mất cả hai. Và tôi không quay lại với người từng rời bỏ mình.”

Cô đứng dậy, bước đi. Ngoài kia, trời lại đổ mưa. Nhưng lần này, Mai không run, không sợ, không đau. Cơn mưa chỉ khiến cô thấy mình thanh sạch hơn — như gột rửa hết những dối trá từng bám trên vai.

Hôn nhân có thể đổ vỡ, nhưng lòng tự trọng thì không.
Còn cô — Mai — đã chọn cách rời đi, để giữ lại phần kiêu hãnh cuối cùng của một người đàn bà từng yêu hết lòng.

Bão Hạ Long (Halong) đang trở thành tâm điểm theo dõi của giới khí tượng quốc tế khi vệ tinh ghi nhận mắt bão đã hình thành rõ nét, tròn đều và ổn định – dấu hiệu điển hình của một cơn bão cực mạnh đang bước vào giai đoạn hoàn thiện.

Theo Cơ quan Khí tượng Nhật Bản (JMA), Hạ Long hiện đạt cấp gió duy trì 185–200 km/h, giật trên 250 km/h, di chuyển theo hướng Tây – Tây Bắc với vận tốc khoảng 15 km/h. Dự báo trong 24 giờ tới, bão có thể tăng cấp, tiệm cận ngưỡng siêu bão.

Bão Hạ Long sắp đạt cấp siêu bão. Ảnh: Zoom Earth

Ảnh vệ tinh mới nhất cho thấy mắt bão Hạ Long có đường kính hơn 20 km, bao quanh là vành mây đối lưu dày đặc, xoáy cuộn hoàn hảo, cấu trúc thường chỉ thấy ở những siêu bão có sức tàn phá khủng khiếp.

Hiện Nhật Bản, đặc biệt là các khu vực Okinawa, Kyushu và vùng biển phía Nam, đã được đặt trong tình trạng cảnh báo khẩn cấp, do nguy cơ gió mạnh, mưa lớn và sóng cao trên 10m.

Hình ảnh vệ tinh khi bão Hạ Long hình thành do Cơ quan khí tượng Nhật Bản chụp hôm 5/10. Nguồn: Tenki

Cơ quan Khí tượng Nhật Bản kêu gọi người dân tránh xa khu vực ven biển, dự trữ lương thực và tuân thủ hướng dẫn sơ tán. Đồng thời, các nước trong khu vực Tây Bắc Thái Bình Dương cũng đang theo dõi chặt chẽ quỹ đạo của Hạ Long, bởi bất kỳ biến động nào cũng có thể ảnh hưởng tới vùng Biển Đông trong những ngày tới.

Các chuyên gia đánh giá, Hạ Long đang có cấu trúc tương đồng với các siêu bão từng ghi nhận trong lịch sử như Haiyan (2013) hay Goni (2020). Nếu tiếp tục duy trì cường độ hiện tại, đây có thể là một trong những cơn bão mạnh nhất năm 2025 trên khu vực Thái Bình Dương.

“Tôi tưởng bố tôi sợ bị tranh giành tài sản, nào ngờ ông lại đang bảo vệ một bí mật mà cả gia đình không ai dám ngờ tới…”

Buổi sáng hôm ấy, căn nhà của cha tôi — ngôi biệt thự đã nhuốm màu thời gian — vang lên tiếng la hét. Mẹ kế tôi, bà Hạnh, bị đuổi ra khỏi nhà với vẻ mặt đầy nước mắt và tức giận. Bố tôi, người đàn ông trầm tĩnh và hiền lành suốt đời, lần đầu tiên lớn tiếng như thế. Ông đập bàn, giọng khàn đặc:

“Bà đi đi! Từ hôm nay, tôi không muốn thấy bà trong ngôi nhà này nữa!”

Chúng tôi — ba anh chị em — đứng chết lặng. Suốt năm năm qua, sau khi mẹ tôi mất, bà Hạnh là người đã ở bên chăm sóc bố, dù đôi khi có những lời ra tiếng vào. Tôi từng nghĩ bà thật lòng, bởi thấy bố có vẻ tin tưởng. Thế mà giờ đây, trong khoảnh khắc ông bệnh nặng, sắp qua đời, lại đuổi bà đi thẳng tay như thế.

Sau khi bà Hạnh bỏ đi, bố tôi lặng người trên giường bệnh. Tôi ngồi bên, nắm tay ông, định hỏi lý do, nhưng ánh mắt ông chỉ nhìn xa xăm.

“Sau khi bố mất, con cứ làm theo đúng phong bì đỏ trong ngăn tủ đầu giường. Đừng vội tin những gì mắt thấy tai nghe. Bố đã sắp xếp cả rồi.”

Đó là những lời cuối cùng ông nói với tôi.

Ba ngày sau, bố tôi qua đời. Đám tang diễn ra lặng lẽ, chỉ người thân quen. Lạ thay, bà Hạnh không xuất hiện, cũng chẳng ai biết bà đi đâu. Sau tang lễ, tôi nhớ đến phong bì đỏ mà bố dặn. Trong đó là một lá thư ngắn và một bản sao giấy tờ ngân hàng, cùng dòng chữ viết run rẩy:

“Đừng trách bà ấy. Bố đã làm điều cần làm để bảo vệ người đáng được bảo vệ.”

Tôi bàng hoàng. “Bảo vệ ai? Bảo vệ điều gì?” — tôi tự hỏi. Bức thư không nói rõ, chỉ kèm theo một tờ giấy hẹn gặp luật sư của bố, ngày hôm sau.

Sáng hôm sau, tôi đến văn phòng luật sư. Ông ta nhìn tôi rất lâu rồi rút ra một tập hồ sơ dày cộp.

“Trước khi mất, cha anh có để lại di chúc, và cả một bản báo cáo riêng mà ông nhờ chúng tôi giữ kín. Tôi nghĩ anh cần biết toàn bộ sự thật về người tên Nguyễn Thị Hạnh — người mà anh vẫn gọi là mẹ kế.”

Tim tôi đập mạnh. Tôi mở tập hồ sơ, và chỉ sau vài dòng đầu tiên, tôi gần như không tin nổi vào mắt mình.

Người phụ nữ bị đuổi khỏi nhà không chỉ là vợ hai của bố — mà còn là người nắm giữ một bí mật có thể khiến cả gia đình tôi sụp đổ…

Tập hồ sơ trong tay tôi run lên nhẹ nhẹ. Dưới ánh đèn vàng của văn phòng luật sư, từng dòng chữ như dao cứa vào tim.

Theo hồ sơ, bà Hạnh từng là kế toán của công ty bố tôi. Năm đó, công ty ông đang gặp khủng hoảng tài chính nghiêm trọng — có dấu hiệu thất thoát gần hai tỷ đồng, và người bị nghi ngờ chính là bà. Nhưng không ai có bằng chứng, mọi chuyện bị gác lại khi bố tôi đột ngột tuyên bố nghỉ hưu, bán lại công ty cho người khác. Sau đó, ông kết hôn với bà Hạnh.

Tôi nhớ rõ ngày ấy, cả họ hàng đều phản đối. Ai cũng cho rằng bà chỉ “đào mỏ” — nhưng bố lại cười hiền, nói: “Con người ai cũng có quá khứ. Bố tin người ta có thể sửa sai.”

Tôi từng cảm động vì lòng bao dung đó. Nhưng giờ đọc đến đoạn cuối hồ sơ, tôi mới hiểu — bố tôi không hề bao dung một cách mù quáng. Ông kết hôn với bà Hạnh… để bảo vệ một bí mật khác.

Trong thời gian điều tra nội bộ, ông phát hiện người thực sự biển thủ tiền là một người thân trong gia đình — anh cả của tôi.

Tôi choáng váng. Anh cả tôi, người luôn tỏ ra đạo mạo, chăm sóc bố hết mực, lại là kẻ lấy trộm tiền công ty. Và chính bà Hạnh, khi đó là kế toán, đã âm thầm biết chuyện. Bà không tố cáo, mà tự nhận lỗi về mình — với điều kiện bố tôi phải giữ bí mật, tránh để vụ việc liên quan đến anh tôi bị phanh phui, khiến cả gia đình sụp đổ.

Sau này, bố tôi vì biết ơn, nên đưa bà về sống chung, chăm sóc ông những năm cuối đời. Nhưng rồi, khi bệnh tình trở nặng, ông phát hiện anh cả bắt đầu lén rút tiền trong tài khoản của ông, nhờ một người trung gian — và người đó, trớ trêu thay, chính là bà Hạnh.

Tôi đọc đến đó, tay lạnh buốt. Vậy là bà đã phản bội bố? Nhưng chưa hết, trang cuối của bản báo cáo có đoạn chú thích bằng tay, nét chữ run run của bố tôi:

“Bà Hạnh biết anh cả con tái phạm, nhưng lần này, bà không giúp giấu nữa. Bà âm thầm chuyển toàn bộ bằng chứng cho bố. Khi bố chất vấn, bà chỉ khóc và nói: ‘Tôi không muốn ông chết mà vẫn mang nặng ơn oan’. Khi ấy, bố hiểu — người đàn bà ấy không xấu. Bà đang tự chuộc lỗi theo cách của mình.”

Giờ thì tôi hiểu vì sao trước lúc mất, bố lại đuổi bà ra khỏi nhà.
Không phải vì giận dữ. Mà là vì… bảo vệ bà.

Nếu anh cả biết bà đã tố cáo, chắc chắn bà sẽ gặp nguy hiểm. Bố tôi cố tình đuổi bà đi để anh tưởng rằng ông cắt đứt hoàn toàn với bà, không còn tin tưởng nữa. Như thế, bà sẽ được an toàn.

Tôi ngồi thẫn thờ. Bao nhiêu năm nay, tôi ghét bà Hạnh — nghĩ bà là kẻ chen vào giữa gia đình tôi, là người tham tiền. Nhưng hóa ra, bà là người duy nhất dám đối diện với sự thật, dám chịu tiếng xấu để giữ yên cho một gia đình vốn đã rạn nứt.

Luật sư khép tập hồ sơ lại, giọng trầm:

“Trước khi mất, cha anh dặn rằng, nếu anh hiểu ra mọi chuyện, hãy đi tìm bà Hạnh. Bà đang ở một nơi ông đã sắp xếp sẵn.”

Ông đưa tôi một địa chỉ: Trại dưỡng lão Hòa Bình, phòng số 203.

Tôi cầm tờ giấy, tim nhói lên. Bỗng thấy rõ trong đầu hình ảnh người đàn bà gầy gò hôm bị đuổi khỏi nhà, đứng lặng giữa cơn mưa, tay vẫn ôm chặt tấm ảnh của bố.

Lúc ấy, tôi không biết… đó là lần cuối cùng bà nhìn lại căn nhà mà bà từng gọi là “gia đình”.

Chiều hôm ấy, tôi lái xe gần hai tiếng đến trại dưỡng lão Hòa Bình. Con đường uốn quanh qua những ruộng lúa đã ngả vàng, gió thổi ràn rạt qua cửa kính. Lòng tôi trĩu nặng. Mỗi mét đường đi qua, tôi lại nhớ đến những bữa cơm có bà Hạnh, nhớ ánh mắt hiền lành của bà khi gắp cho bố từng miếng cá, còn tôi thì thản nhiên quay đi.

Cổng trại dưỡng lão cũ kỹ, bảng tên phai màu. Tôi hỏi cô y tá trực, cô nhìn danh sách rồi mỉm cười nhẹ:

“Bà Hạnh à? Bà hiền lắm, ngày nào cũng ngồi ngoài hiên nhìn về phía con đường lớn. Bảo rằng ở hướng đó có người bà thương.”

Tôi đi theo lối hành lang dài, tiếng dép cao su khẽ vang. Phòng 203 mở hé cửa. Bên trong, bà Hạnh đang ngồi gấp những tấm áo len cũ. Bà gầy hơn trước nhiều, tóc bạc trắng, da sạm lại, nhưng ánh mắt vẫn ấm. Khi bà ngẩng lên, tôi bỗng không nói được lời nào.

“Con đến rồi à?” — bà nói trước, giọng khàn mà dịu. “Bác sĩ bảo chắc cũng sắp đến lượt tôi. May là còn gặp được con.”

Tôi quỳ xuống bên giường, nước mắt trào ra.

“Tại sao bà không nói với tôi? Tại sao chịu để cả nhà hiểu lầm như vậy?”

Bà cười, nụ cười chậm rãi như đã buông bỏ hết.

“Vì nói ra thì ai tin hả con? Người ta chỉ tin điều họ muốn tin thôi. Mẹ kế thì lúc nào chẳng bị nghi ngờ. Bố con biết điều đó nên ông chọn im lặng. Còn tôi… tôi chọn ở lại để bù đắp cho lỗi lầm năm xưa.”

Bà kể, năm đó bà nhận tội thay anh cả tôi là vì thương bố tôi — người đã từng giúp bà khi bà lâm vào cảnh nợ nần, nuôi con nhỏ một mình. Bà nghĩ, nếu chuyện vỡ lở, bố tôi sẽ mất tất cả, nên bà chấp nhận tiếng xấu. Nhưng đến khi thấy anh cả tái phạm, bà không chịu nổi nữa.

“Tôi từng sai một lần, không thể để ông ấy chết mà vẫn bị lừa thêm lần nữa.”

Tôi lặng đi. Giọng bà run:

“Ông ấy đuổi tôi đi không phải vì hận. Ông nói nếu tôi ở lại, những người kia sẽ tìm cách hại tôi. Ông còn dặn tôi, khi nào con tìm đến, hãy đưa con cái này.”

Bà lấy ra một phong bì nhỏ, bên trong là cuốn sổ tiết kiệm mang tên bố tôi. Trên bìa là nét chữ quen thuộc:

“Cho Hân — con gái út. Bố gửi gắm con lo cho anh chị, đừng để thù hận làm mất gia đình.”

Tôi bật khóc.

“Con xin lỗi… suốt mấy năm qua, con chưa từng gọi bà một tiếng ‘mẹ’.”

Bà khẽ nắm tay tôi, mỉm cười hiền như thể tha thứ từ lâu.

“Bà chưa từng mong nghe điều đó. Chỉ cần con hiểu lòng bố là đủ.”

Tôi ở lại với bà đến tối. Trước khi rời đi, bà nhìn ra cửa sổ, nơi ánh hoàng hôn đỏ rực cuối trời.

“Ông ấy từng nói, con người ta sống không cần được yêu thương nhiều, chỉ cần sống sao để khi mất đi, người khác hiểu mình là đủ rồi.”

Vài tuần sau, bà Hạnh qua đời. Trong di chúc, bà xin được chôn cạnh bố tôi. Anh cả tôi ban đầu phản đối dữ dội, nhưng khi luật sư công bố toàn bộ hồ sơ, anh chỉ lặng im. Tôi thấy anh khóc — lần đầu tiên trong đời.

Hôm hạ huyệt, trời đổ mưa. Tôi đứng nhìn hai ngôi mộ nằm song song, một cũ, một mới. Giữa cơn mưa, tiếng sấm vang xa, tôi tưởng như nghe lại giọng bố:

“Đừng vội tin những gì mắt thấy tai nghe…”

Lúc ấy, tôi mới thật sự hiểu. Có những người dùng cả đời để chứng minh mình đúng, nhưng cũng có những người — như bố, như bà Hạnh — chọn im lặng để giữ yên lòng người khác.

Tôi thắp hương, cúi đầu thật sâu.

“Bố ơi, mẹ… con hiểu rồi. Tất cả chỉ là để bảo vệ chúng con.”

Gió lướt qua, hương trầm nghi ngút. Và lần đầu tiên, tôi gọi:

“Mẹ ơi…”

Giữa nghĩa trang tĩnh lặng, chỉ còn tiếng gió cuốn đi, như lời tha thứ, như sự thanh thản cuối cùng mà cả đời họ đã kiếm tìm.

Máy bay hạ cánh, bước chân tôi vẫn nặng như chì. Nhưng không phải vì mệt mỏi của chuyến công tác; tim tôi nặng trĩu vì cuộc gọi ba tiếng trước đó. Chỉ một câu nói qua điện thoại của con gái: “Mẹ ơi… Cô Linh lại đánh con nữa”, đã kéo tuột mọi thứ trong tôi xuống vực thẳm. Tôi đứng tựa vào thanh lan can sân bay, cố nhắm mắt để gom lại bình tĩnh — một thứ mà tôi biết mình cần hơn bao giờ hết.

Tôi nhớ rõ từng âm thanh trong cuộc gọi: giọng con nghẹn, tiếng khóc nấc, rồi một giọng nói  ở phía sau quát to răm rắp: “Nói với mẹ mày đi! Lần này mà còn hé răng, tao xử luôn bà ta cho biết mặt!” Tôi nghe cô con gái cố kìm, nói rất nhanh trước khi đầu dây bị cúp: “Mẹ đừng về, mẹ yên tâm đi…”. Câu nói vụng về đó như nhát dao quắm vào đầu tôi. Tôi biết trẻ con nói để xoa dịu, chứ trong tim bé có lửa sợ.

Tôi gọi liền cho anh Minh — chồng cũ, cha của Bảo Anh. Anh im lặng một nhịp rồi trả lời bằng giọng lạnh, cố tỏ ra chủ quan: “Con nhỏ đó lại bịa chuyện nữa hả? Linh hiền như cục đất, không bao giờ làm hại ai đâu!” Tôi nghe tiếng một người phụ nữ xô mạnh trong nền — có thể là Linh — và trong phông âm đó, có giọng anh rít qua điện thoại: “Em xử mẹ nó luôn đi.” Anh Minh chỉ thở dài rồi nói như thể đang dỗ một đứa trẻ: “Con nít đôi khi hay tưởng tượng, muốn gây sự chú ý thôi mà.” Câu nói đó giáng xuống tôi nặng nề hơn cả lời đe dọa.

Tôi không tranh cãi. Lúc đó lý trí và bản năng bảo vệ con cùng lúc bật dậy: phải đi ngay. Tôi đặt vé chuyến bay sớm nhất, hành lý chỉ có vài bộ quần áo, điện thoại, và một tấm hình nhỏ của con gái — thứ duy nhất tôi ôm trong lòng trong suốt chuyến bay. Trên máy bay, mỗi tiếng động nhỏ cũng khiến tôi giật mình; tôi tưởng tượng cảnh con bé cô đơn trong căn nhà kia, có một người đàn ông mới, có “cô Linh” — người mà con gọi là “bạn gái mới của ba” — đang đứng ở đó, tỏ ra bực bội, lạnh lùng, và có thể là bạo lực.

Ký ức về những lần chồng cũ gọi điện lúc nửa đêm vì một lý do vụn vặt, về những lần tôi nhún nhường để bảo vệ gia đình, bỗng hiện về như một chuỗi sai lầm. Tôi tự hỏi tại sao mình đã để con bé tiếp xúc với người phụ nữ kia nếu có dấu hiệu nguy hiểm. Nhưng tự trách mình không phải là giải pháp; tôi cần hành động quyết liệt. Tôi nghĩ đến bệnh viện, đến hành lang phòng công an, đến lời khai, đến việc phải chụp lại những vết thương, đến bác sĩ nhi và các chuyên gia tâm lý cho trẻ em. Tôi tự nhắc bản thân: mọi thứ phải có chứng cứ, phải theo đúng trình tự pháp lý — nếu không sẽ dễ bị phớt lờ.

Máy bay hạ, tôi lao như một con thoi từ sân bay về thẳng nhà cũ. Con đường gần 30 cây số từ sân bay về thành phố trôi đi như một cơn mê. Trong đầu tôi hiện ra cảnh mở cửa nhà — nhìn thấy con bé co ro trên ghế sofa, hai mắt đỏ hoe, cánh tay có vết bầm hoặc vết xước — rồi là mặt anh Minh bình thản, mỉm cười giả khiến tôi phát ốm, và Linh đứng sau, ánh mắt lạnh như dao. Tôi tự nhủ: “Không được để họ che giấu bằng lời nói. Người lớn có vỏ bọc, nhưng vết thương trên cơ thể và tâm hồn của con sẽ tố cáo sự thật.”

Tôi tự chuẩn bị sẵn một loạt việc phải làm: đưa con đi khám, chụp ảnh vết thương, báo với cơ quan bảo vệ trẻ em, làm đơn trình báo công an, liên hệ với luật sư ngay lập tức. Nhưng trước hết, tôi cần gặp con, ôm con thật chặt, để con biết mẹ đã về và mẹ sẽ không bỏ con nữa. Cửa nhà bật mở, và khoảnh khắc ấy — tôi nhìn thấy con bé, run rẩy, kéo chiếc chăn ôm sát người — là lúc mọi kế hoạch lạnh lùng biến thành một bản năng duy nhất: bảo vệ bằng mọi giá.

Cửa phòng khách hé mở, tôi nhìn thấy Bảo Anh ngồi co ro trên sofa, đầu gối ôm chặt, mắt đỏ quầng. Con nhìn thấy tôi, nửa muốn chạy sang ôm, nửa như sợ phải đáp ứng ánh mắt của tôi. Tôi quỳ xuống, không nói lời cầu toàn, ôm con vào lòng. Mùi phấn thơm và bột giặt từ quần áo con khiến tôi xúc động chảy nước mắt — nhưng tôi kìm lại, cần sự bình tĩnh để hành động đúng. Con dựa vào ngực mẹ, từng tiếng nức nở nhỏ, mỗi hơi thở như một hồi chuông báo động.

Tôi rón rén nhìn khắp nhà. Không có vết xáo trộn lớn, nhưng những dấu hiệu nhỏ khiến tôi lạnh sống lưng: vết sơn tróc ở góc tường, một chiếc ghế băng bẩn, một cái gối bị xô lệch như vừa xảy ra cử chỉ bạo lực. Tôi không buông lời cáo buộc ngay với anh Minh — lúc này anh đang đứng trong bếp, cố tỏ ra thản nhiên. Tôi nhìn anh, thấy trên gương mặt cũ có vẻ mệt mỏi, nhưng khi đứng đối diện, anh cười gượng rồi quay đi như thể mọi chuyện chỉ là hiểu lầm. Linh, người phụ nữ mới, xuất hiện sau lưng anh — khuôn mặt trẻ hơn, trang điểm đậm, ánh mắt lạnh — khi cô nhìn tôi, tôi cảm nhận được một luồng không khí căng thẳng.

Tôi kéo con vào phòng, đóng cửa lại, rồi hỏi nhẹ nhàng: “Con kể cho mẹ nghe từ đầu nhé, mọi chuyện như thế nào?” Bảo Anh bắt đầu kể vụ việc vụng về, nhưng từng chi tiết nhỏ như miếng bánh rơi, chiếc cốc vỡ, cái nhìn tức giận của cô Linh, rồi lần đầu tiên bị tát — tất cả đều bộc lộ sự sợ hãi. Khi con kể đến câu bị dọa: “Nếu con kể với mẹ, ảnh sẽ đánh mẹ luôn”, đôi mắt con lóe lên nỗi sợ cho mẹ, không phải cho bản thân. Tôi thấy lòng mình như vỡ nát.

Tôi giữ con, lau nước mắt cho bé rồi nói chắc nhưng dịu: “Mẹ tin con. Mẹ sẽ bảo vệ con.” Tôi biết lời nói thôi chưa đủ; cần hành động có bằng chứng. Tôi yêu cầu con cho mẹ xem cơ thể. Những vết bầm tím nhỏ ở bả vai, một vết đỏ dưới cằm, vết xây xát ở đầu gối — con cố che nhưng tôi nhẹ nhàng tháo áo, chụp ảnh từng vết, ghi chú ngày giờ. Tôi vừa làm vừa ghi âm lời khai của con bằng điện thoại — không để giọng tôi xen vào, chỉ để con tự nói từng câu từ đầu đến cuối. Mỗi tấm ảnh, mỗi đoạn ghi âm là một mảnh ghép quý giá.

Sau đó, tôi gọi điện cho một bác sĩ nhi quen biết — một người bạn cũ sẵn sàng khám khẩn cấp. Bác sĩ đồng ý tiếp nhận và hẹn 30 phút sau có thể đến phòng khám. Tôi báo luôn cho một luật sư tôi tin tưởng; luật sư dặn tôi phải giữ hiện trường, không tự động chuyển đồ, và nên báo với công an nếu có dấu hiệu bạo hành. Tôi thầm biết rõ những thủ tục này sẽ là giai đoạn thử thách: hồ sơ, lời khai, có thể đối mặt với phản bác từ phía chồng cũ, có thể bị nói là “mẹ hành động thái quá”, nhưng tôi chấp nhận vì sự an toàn của con là trên hết.

Khi bác sĩ khám xong, kết luận sơ bộ là có dấu hiệu bị bạo lực thể xác lặp lại — yêu cầu ghi lại báo cáo y tế và chụp ảnh vết thương y tế. Bác sĩ đề nghị cần báo cơ quan bảo vệ trẻ em để được can thiệp chuyên nghiệp và lập hồ sơ tâm lý cho bé. Tôi cảm thấy như vừa lấy được một lá bài mạnh trong tay; giờ đây mọi thứ có cơ sở y tế và pháp lý.

Tôi gọi anh Minh xuống phòng khách. Anh bước ra, mặt bình thản như không có gì, cố nói rằng đó chỉ là “một lần quát mắng, một lần quản lý nghiêm khắc”. Tôi đưa cho anh xem hình ảnh, file ghi âm lời kể của con, và bản báo cáo sơ bộ của bác sĩ. Anh biến sắc, cố quay sang Linh để tìm sự cứu vớt. Linh, thay vì tỏ ra ăn năn, quay sang mỉa mai: “Chắc nó tự té mà bịa.” Tôi lạnh người — ngay khoảnh khắc đó, tôi hiểu rõ bản chất của họ: phủ nhận, vu khống, làm cho sự thật bị nghi ngờ.

Tôi giữ giọng lạnh, nhưng kiên quyết: “Nếu anh và cô không hợp tác, tôi sẽ báo công an và nộp hồ sơ lên cơ quan bảo vệ trẻ em. Mọi quyết định liên quan đến an toàn của con sẽ không thể chịu đựng thêm lời nói sáo rỗng.” Anh Minh bắt đầu giận dữ, la lối rằng tôi “lên giọng, gây rối gia đình”, còn Linh cáu gắt hét lớn: “Nếu nhà này không chịu được thì ra đi!” Không khí bốc lên ngột ngạt, hàng xóm có vẻ nghe thấy ồn ào. Tôi biết cần giữ lời để tránh làm tổn thương con bằng những trận cãi vã ồn ào; quyết định sáng suốt là hành động theo luật.

Tôi gọi số khẩn cấp để trình báo. Công an khu vực đến sau 40 phút. Họ thu thập bằng chứng, ghi lời khai sơ bộ, và hướng dẫn tôi nộp đơn chính thức. Cảnh sát cũng ra lời khuyên tạm thời: tách bé khỏi người gây nguy cơ nếu cần thiết. Tôi không chần chờ; tôi nói với họ rằng con phải ở cùng tôi, ít nhất là để an toàn tạm thời. Trong hồ sơ, tôi nêu rõ lời đe dọa “ảnh sẽ đánh mẹ luôn” — câu nói đó làm tăng tính nghiêm trọng của vụ việc.

Luật sư của tôi đề nghị làm biện pháp khẩn cấp: yêu cầu tạm thời giao con về mẹ chăm sóc, cấm người bị cáo tiếp xúc với con, và khởi tố hành vi bạo lực trong gia đình. Tôi chuẩn bị hồ sơ đầy đủ: ảnh, ghi âm, báo cáo y tế, các lời khai. Trong lúc chờ xử lý, tôi đưa con về nhà mẹ ruột của mình để con được an toàn, cách khỏi tầm nhìn của chồng cũ. Con khóc nhiều trên đường đi — không chỉ vì đau thể xác, mà vì sự tan vỡ niềm tin với cha.

Những ngày tiếp theo là chuỗi ngột ngạt: họp với luật sư, làm việc với cơ quan chức năng, cảnh sát gọi hỏi, và có cả những cuộc điện thoại từ những người thân bên phía chồng cũ muốn “đàm phán” để che giấu. Họ đề nghị “giải quyết nội bộ, cho một cơ hội”. Tôi hiểu rõ: “cơ hội” đó sẽ là tiếp tục mượn vỏ bọc gia đình để lặp lại bạo lực. Tôi quyết định không thỏa hiệp. Tôi muốn con lớn lên an toàn, không phải đánh đổi bằng mạng sống tinh thần.

Tuy nhiên, con còn nhỏ, vết thương tinh thần sâu, tôi không thể chỉ đợi hệ thống pháp lý. Tôi tìm một chuyên gia tâm lý nhi để giúp con nói ra nỗi sợ, để dạy con cách nhận diện, nói “không”, và lấy lại cảm giác an toàn. Bảo Anh bắt đầu gặp bác sĩ tâm lý, ban đầu ngại ngùng và ít nói; qua những buổi trò chuyện nhẹ nhàng, con kể lại những chi tiết nhỏ đã bị ép chịu. Tôi nhận ra rằng cuộc chiến pháp lý chỉ là một nửa; nửa còn lại là chữa lành.

Cao trào xảy ra khi trong phiên xử tạm thời, anh Minh cố phản bác bằng cách đưa ra những tin nhắn giả, những nhân chứng “thân thiết” nói rằng “bé hay bịa chuyện”, và Linh khóc lóc đóng vai nạn nhân bị vu oan. Phiên tòa nhỏ trở nên căng thẳng; luật sư của tôi mạnh mẽ trình bày bằng chứng y tế, lời khai của con ghi âm, và khuyến cáo của chuyên gia tâm lý. Sau nhiều giờ, tòa quyết định tạm thời giao Bảo Anh cho tôi chăm sóc và yêu cầu anh Minh không được đến gần con trong vòng 30 ngày, đồng thời chuyển hồ sơ điều tra hành vi bạo hành. Tôi thở phào nhưng biết đây mới chỉ là bước đầu.

Sau phiên tòa, về nhà ngoại, con ngủ nhiều hơn, ăn ít, nhưng đôi lúc nhìn tôi và mỉm cười chớp nhoáng — như muốn nói: “Mẹ đã về.” Tôi thì bị chuỗi cảm xúc dày vò: mừng vì có tạm thời an toàn, lo vì đường dài phía trước. Tôi nhận ra rằng phải mạnh mẽ hơn: không chỉ làm cho hệ thống pháp lý hoạt động, mà còn làm cho con được phục hồi, làm cho anh Minh và Linh chịu trách nhiệm, để không ai khác nữa bị tổn thương.

Tôi bắt đầu hành trình mới: tìm tư liệu về bạo hành gia đình, liên hệ các nhóm hỗ trợ nạn nhân, tham gia những buổi tư vấn pháp lý miễn phí, và đồng thời chăm sóc con từng bữa ăn, từng giấc ngủ. Mỗi lần con kể một chi tiết, tim tôi như bị vò nát, nhưng tôi biết phải biến nỗi đau thành hành động. Cuộc sống của chúng tôi giờ đây là một chuỗi những bước quyết liệt, logic và khách quan — thu thập chứng cứ, chữa trị cho con, và đưa ra tòa để có phán quyết cuối cùng.

Thời gian sau phiên tòa tạm thời là chuỗi ngày căng thẳng, nhưng cũng là lúc tôi nhìn thấy niềm hy vọng nhỏ nhoi lóe lên trong con. Bảo Anh dần dần bớt co cụm; cô bé bắt đầu ăn đều hơn, chịu trò chuyện với bác sĩ tâm lý, và chậm rãi tham gia lại các hoạt động ở trường. Tuy vậy, hành trình chữa lành không phải một con đường thẳng; nó đầy bước khựng và đôi lúc là sự lùi lại khiến người mẹ tôi đau lòng. Mỗi buổi trị liệu, con phải nhắc lại ký ức, chạm vào nỗi đau — điều đó cần thời gian, kiên nhẫn và tình thương vô hạn.

Về mặt pháp lý, hồ sơ điều tra diễn ra chậm nhưng chắc. Cơ quan điều tra mời lời khai, yêu cầu giám định y tế tiếp theo, và triệu tập nhân chứng. Phía anh Minh cố sức phản công: anh thuê luật sư, tìm cách bào chữa rằng tôi “lợi dụng chuyện” để triệt hạ danh dự gia đình trong vụ giành quyền nuôi con. Họ tung ra những chứng cứ không chính xác, xin xét nghiệm tính xác thực những đoạn ghi âm, và có những nỗ lực làm rối loạn hồ sơ. Nhưng tôi và luật sư đã chuẩn bị kỹ: file ảnh, báo cáo y tế, hồ sơ trị liệu tâm lý của con, và lời khai chi tiết của Bảo Anh — đều được thu thập ngay khi sự việc xảy ra, có dấu mốc thời gian rõ ràng.

Phiên xử chính thức, nơi mọi thứ được đem ra ánh sáng, kéo dài nhiều ngày. Tòa triệu tập nhân chứng: bác sĩ nhi và bác sĩ tâm lý đã trình bày những tổn thương thể xác và tinh thần của Bảo Anh, mô tả cách những vết bầm phù hợp với bị tác động vật cứng, và những biểu hiện lo âu, sợ hãi thường thấy ở trẻ bị bạo hành. Những đoạn ghi âm mà tôi giữ được — nơi Bảo Anh kể lại bằng lời của mình trước máy ghi âm — được trình bày, không chỉ là lời của mẹ hay báo cáo y tế, mà là tiếng nói trực tiếp của nạn nhân nhỏ tuổi. Tất cả khiến bức tranh dần rõ ràng.

Anh Minh và Linh cố tìm mọi cách để hạ uy tín của con: họ đưa ra nhân chứng nói rằng “bé hay tưởng tượng”, hoặc “bé được mẹ dạy nói vậy”. Thật đau lòng khi chứng kiến những người lớn lại sẵn sàng chà đạp lên nỗi đau của trẻ chỉ để tự vệ. Tuy nhiên, tòa án, với sự phân tích chứng cứ y tế, hình ảnh và hồ sơ trị liệu, đã không chấp nhận những lập luận đó đơn giản. Các chuyên gia được tòa mời xác nhận rằng trẻ em dưới một số tuổi rất khó phát minh ra chi tiết nhất quán như vậy, và việc có nhiều dấu vết thể chất cùng thời điểm và nhất quán với mô tả là dấu hiệu nghiêm trọng.

Cuối cùng, phán quyết của tòa nghiêm khắc hơn tôi mong đợi: anh Minh bị xử lý theo quy định của pháp luật về bạo lực gia đình — có án phạt hành chính, lệnh cấm tiếp xúc trong thời gian dài hơn, và bị bắt buộc tham gia chương trình can thiệp hành vi bạo lực. Linh — người gây thương tích trực tiếp cho Bảo Anh — bị truy cứu trách nhiệm hình sự với cáo buộc gây thương tích cho trẻ em, phải đứng trước toà hình sự. Họ không thể tiếp tục phủ nhận sự thật. Phán quyết không chỉ là một trang giấy; đó là dấu mốc cho sự an toàn của con tôi.

Nhưng pháp luật chỉ là một nửa của phục hồi. Sau phán quyết, tôi tập trung nhiều hơn vào quá trình trị liệu lâu dài cho Bảo Anh. Tôi chọn cho con một trường học mới ở gần nhà mẹ tôi, không để con đối mặt với những ký ức gợi lại mỗi khi đi qua nơi trước kia. Bác sĩ tâm lý làm việc theo lộ trình: từ ổn định cảm xúc, xây dựng niềm tin, dạy con nhận diện cảm xúc, tái tạo những trải nghiệm an toàn thông qua các hoạt động nghệ thuật trị liệu và chơi trị liệu. Những bài tập đơn giản như vẽ tranh về gia đình an toàn, kể chuyện với búp bê, hay viết nhật ký nhỏ giúp con dần mở lòng.

Về mặt xã hội và gia đình, tôi cũng phải đối diện với những hệ quả: một số người thân bên phía chồng cũ quay lưng, cho rằng tôi “quỳnh cáo” hay “phá hoại hạnh phúc gia đình”; vài mối quan hệ xã hội rạn nứt. Nhưng đổi lại, tôi nhận được sự ủng hộ mạnh mẽ từ bạn bè, đồng nghiệp cũ, và những nhóm bảo vệ trẻ em. Họ giúp tôi tiếp cận dịch vụ pháp lý miễn phí, hỗ trợ tâm lý, và mạng lưới bảo vệ cho mẹ đơn thân. Những người tốt này đã giúp tôi nhận ra rằng đứng lên cho con không phải là hành động cô độc mà là việc nối dài một mạng lưới an toàn xã hội.

Còn với bản thân, quá trình này khiến tôi biến đổi. Tôi trở nên kiên quyết và ít chịu nhún nhường trước bất kỳ ai khi sự an toàn con liên quan. Tôi học cách ghi chép, lưu trữ bằng chứng, hiểu luật lệ, và nói chuyện trực tiếp với chuyên gia. Sự yếu mềm trước kia, vốn đã từng khiến tôi chấp nhận nhiều điều, giờ được thay bằng một năng lực bảo vệ rõ ràng. Tôi không mê muội căm thù; đơn giản là tôi bắt đầu đặt con lên trước mọi điều khác.

Thời gian trôi, Bảo Anh dần trưởng thành hơn ở cách biểu đạt cảm xúc: con học cách nói “con sợ” khi cần, học cách tìm đến người tin tưởng, và dần có lại nụ cười tự nhiên. Một lần, khi con vừa vẽ xong một bức tranh về gia đình gồm mẹ, con và ngôi nhà ấm áp, con nhìn tôi và nói: “Mẹ ơi, con muốn lớn lên để bảo vệ những đứa trẻ khác.” Tôi ôm con, nước mắt lăn dài bởi sự tự hào lẫn xúc động. Lời nói bé nhỏ đó khiến tôi hiểu rằng mọi nỗ lực không uổng phí.

Câu chuyện không kết thúc bằng một cái cờ quàng chiến thắng hoành tráng; mà bằng từng bước nhỏ, từng buổi trị liệu, từng bữa cơm ấm, và bằng những đêm con ngủ say không bị ám ảnh bởi tiếng hét. Có những lúc tôi vẫn thức khuya lo lắng cho tương lai pháp lý dài hơi, cho những hệ quả xã hội, nhưng khi nhìn con mê ngủ, tôi biết mình đã đúng.

Cuối cùng, hậu quả đối với anh Minh và Linh là bài học đắt giá: pháp luật đã can thiệp, và xã hội—dù đôi lúc chậm chạp—đã đứng về phía nạn nhân. Còn chúng tôi — mẹ và con — tiếp tục hành trình phục hồi. Tôi không quên cái ngày định mệnh khi nhận cuộc gọi run rẩy của con; chính khoảnh khắc đó là khởi điểm cho một chuỗi quyết định dứt khoát, để từ đó ném bỏ im lặng và tiếp nhận sức mạnh để xây dựng lại cuộc sống an toàn cho đứa con bé bỏng của mình.

Cơn mưa rào buổi chiều đổ xuống con hẻm nhỏ lầy lội, hắt vào tấm áo mỏng sờn vai của Minh – chàng trai mới hai mươi mốt tuổi, dáng người gầy gò nhưng ánh mắt cứng cỏi. Anh đang đạp chiếc xe cũ cà tàng, trên giỏ xe là hai hộp cơm nhựa – thứ cơm thừa mà người ta thương hại cho sau ca làm ở quán ăn.

“Cố lên Minh ơi… mẹ đang chờ cơm,” anh tự nói khẽ, đôi môi tím tái vì lạnh.

Căn phòng trọ chừng mười mét vuông ở cuối hẻm là nơi Minh và mẹ sống. Mẹ anh – bà Tư – từng là công nhân may, sau một tai nạn giao thông, bà liệt nửa người, nằm một chỗ đã hơn ba năm. Từ ngày đó, Minh bỏ đại học, đi làm bưng bê, rửa chén, chạy bàn, chỉ mong có tiền mua thuốc cho mẹ.

Đêm nay, trời mưa, đường vắng. Minh tấp vào một cửa hàng sang trọng bên đường – chỗ anh thường xin cơm thừa. Nhưng lần này, người quản lý mới xuất hiện, lạnh lùng đuổi:
“Không có chuyện phát cơm ở đây nữa! Cậu đi chỗ khác!”

Minh cúi đầu, nói nhỏ: “Anh ơi, tôi chỉ xin ít đồ ăn cũ cho mẹ tôi thôi, bà ấy liệt nằm một chỗ rồi…”
Người đàn ông kia cau mày, nhưng một giọng khác vang lên:
“Khoan đã, để tôi xem cậu ta.”

Giọng nói trầm, dứt khoát – của một người đàn ông tầm năm mươi, áo sơ mi trắng, đeo đồng hồ Rolex. Ông nhìn Minh từ đầu đến chân, rồi chậm rãi hỏi:
“Cậu tên gì?”
“Dạ… Minh.”
“Minh… họ gì?”
“Dạ, Nguyễn Văn Minh.”

Ông ta khựng lại, ánh mắt sững sờ. Bàn tay run nhẹ, rồi siết chặt chiếc cốc cà phê trên bàn.
Nguyễn Văn Minh – cái tên ấy… hơn hai mươi năm trước, ông từng nghe, từng thốt ra trong nước mắt.

Người đàn ông ấy là ông Khải, chủ chuỗi nhà hàng sang trọng, một tỷ phú từng đánh mất đứa con trai năm xưa sau vụ ly hôn đầy cay đắng. Vợ ông – bà Tư – rời đi khi ông đang chìm trong công việc, không biết rằng bà mang trong mình giọt máu của ông.

Giờ đây, thằng bé đứng trước mặt ông – gầy gò, nghèo đói – lại mang khuôn mặt, ánh mắt, và thậm chí cả nốt ruồi dưới khóe môi giống hệt người cha.

“Cậu… nói mẹ cậu tên gì?”
“Dạ, mẹ tôi là Tư… Tư Lành.”

Chiếc cốc trên tay ông Khải rơi xuống, vỡ tan.

Cả căn phòng chìm trong im lặng. Ông đứng dậy, tiến lại gần, ánh mắt dằn xé giữa nghi ngờ và hy vọng:
“Minh… mẹ con… đang ở đâu?”

Minh ngẩng lên, ngạc nhiên:
“Ở khu trọ hẻm 18… sao ông biết mẹ tôi?”

Ông Khải không trả lời. Ông chỉ khẽ nói:
“Lên xe đi. Ta muốn gặp bà ấy.”

Chiếc xe sang lăn bánh trong đêm mưa. Minh ngồi ghế sau, tay vẫn ôm hai hộp cơm nhựa, lòng đầy hoang mang. Ông Khải ngồi cạnh tài xế, im lặng. Thỉnh thoảng ông quay lại nhìn Minh, đôi mắt ánh lên sự bối rối lạ kỳ – nửa tin, nửa sợ.

Căn trọ cũ của Minh nằm cuối con hẻm ẩm thấp. Mưa vẫn chưa dứt, nước mưa rơi lộp độp trên mái tôn. Minh mở cửa, cất tiếng:
“Mẹ ơi, con về rồi. Nay con có thêm chút thịt kho cho mẹ nhé.”

Trong căn phòng tối, người phụ nữ gầy yếu nằm nghiêng trên chiếc giường tre, cố gắng mỉm cười. Nhưng khi thấy người đàn ông phía sau con trai bước vào, nụ cười ấy tắt ngấm. Đôi mắt bà mở to, rồi run rẩy:
“Anh… Khải?”

Ông Khải sững người, như không tin nổi. Hai mươi năm rồi. Người phụ nữ ấy vẫn vậy – dù héo hon, tiều tụy, nhưng ánh mắt vẫn chứa đựng thứ gì đó khiến ông day dứt khôn nguôi.
“Lành… là em thật sao?”

Không khí nghẹn lại. Minh nhìn hai người, kinh ngạc.
“Ba mẹ… quen nhau à?”

Bà Tư rơi nước mắt. “Minh à… đây là ba con.”

Minh chết lặng. Mọi âm thanh trong đầu dường như tắt lịm. Anh buông hộp cơm xuống đất, nhìn ông Khải với ánh mắt ngờ vực và giận dữ.
“Ba? Ba tôi à? Người để mẹ tôi phải sống thế này sao? Người để tôi đi xin cơm thừa nuôi mẹ mình sao?”

Ông Khải không phản kháng. Ông chỉ lặng im, từng lời Minh nói như dao cắt vào tim.
“Ngày đó… anh không hề biết em mang thai. Anh cứ tưởng em bỏ đi vì chán nghèo. Khi anh tìm lại, thì em đã đổi số, chuyển nơi ở. Anh… thật sự không biết có con.”

Bà Tư nghẹn ngào: “Anh nói không biết, nhưng ngày anh ký giấy ly hôn, em đã cầu xin được nói chuyện. Anh chỉ quay lưng, giao cho luật sư. Anh chọn tiền thay vì gia đình.”

Ông Khải cúi đầu. Nước mắt người đàn ông giàu có rơi xuống nền nhà dơ bẩn.
“Anh sai rồi. Anh đã sai quá lâu. Nếu biết có Minh… anh đã không để con sống thế này.”

Minh siết chặt nắm tay, mắt đỏ hoe. Anh không biết mình nên hận hay thương. Bao năm, anh chỉ biết đến người mẹ chịu đựng, không hề nghĩ mình còn có một người cha đang sống xa hoa ngoài kia.

Đêm ấy, ông Khải ngồi lại bên giường, nhìn người vợ cũ run rẩy, nhìn căn phòng trọ mục nát. Trong lòng ông dấy lên thứ cảm giác chưa từng có – nỗi tội lỗi của một người cha không trọn bổn phận. Ông nói khẽ:
“Từ nay, để anh lo cho hai mẹ con. Anh sẽ không để em và con phải khổ nữa.”

Minh im lặng, nhìn ánh mắt thành khẩn của ông. Nhưng đâu dễ dàng như thế. Một vết thương hai mươi năm – liệu có thể lành chỉ bằng lời xin lỗi?

Sáng hôm sau, ông Khải cho người tới dọn dẹp, mua giường mới, đưa bác sĩ đến khám cho mẹ Minh. Ông còn đề nghị đưa hai mẹ con về căn biệt thự ở quận 7.

Nhưng Minh kiên quyết từ chối:
“Tôi không muốn đổi đời chỉ vì được làm con của một tỷ phú. Tôi muốn tự đứng trên đôi chân của mình.”

Ông Khải nhìn anh, thở dài. “Ba hiểu. Nhưng ít nhất, để ba được chuộc lỗi với mẹ con.”

Minh không đáp. Suốt mấy ngày, anh đi làm vẫn như cũ. Nhưng trong lòng, mọi thứ đảo lộn. Những người bạn ở quán ăn bắt đầu xì xào:
“Ê, nghe nói cha mày là đại gia nhà hàng Khải Hưng hả? Sao còn đi rửa chén?”

Anh chỉ cười nhạt: “Nếu không làm, ai nuôi mẹ tôi?”

Trong khi đó, sức khỏe bà Tư yếu dần. Một đêm, bà nắm tay con, giọng run:
“Minh à… mẹ sắp không trụ được lâu đâu. Con đừng giận ba. Dù sao, ông ấy cũng là người cha của con.”

Minh gục đầu khóc, lần đầu tiên trong nhiều năm. Anh nhớ lại những giọt mưa, những đêm ôm mẹ trong lạnh giá – giờ hiểu rằng, hận thù chỉ khiến mẹ thêm đau.

Sau tang lễ, ông Khải lặng lẽ đứng xa, không dám bước đến. Minh tiến lại, đưa ông tấm khăn tang.
“Ba… Mẹ đi rồi. Nhưng con tin, bà không muốn con mãi hận ba.”

Ông Khải run run nhận lấy.
“Ba không xứng được tha thứ. Nhưng nếu con cho phép, ba muốn bắt đầu lại – dù chỉ là bạn, là thầy, là người đồng hành.”

Minh gật đầu. “Con không cần tiền, nhưng con cần một người cha thực sự. Nếu ba thật lòng, con sẵn sàng.”

Từ đó, ông Khải cho Minh làm việc tại công ty – không phải vị trí dễ dàng, mà là nhân viên bình thường. Ông muốn con trai hiểu giá trị của lao động, và chính mình cũng học cách làm cha muộn màng.

Ba năm sau, Minh trở thành quản lý nhà hàng, tự lập hoàn toàn. Dù mang họ của người cha tỷ phú, anh vẫn chọn sống giản dị, vẫn thỉnh thoảng ghé lại con hẻm cũ, tặng cơm cho những người lang thang.

Vì anh biết rõ – đói nghèo có thể lấy đi tuổi trẻ, nhưng không thể cướp đi nhân cách. Và đôi khi, một bữa cơm thừa cũng đủ khiến người ta gặp lại… chính máu mủ của mình.

Tôi chưa bao giờ nghĩ rằng có một ngày mình sẽ trở thành nhân vật chính trong một bộ phim bi kịch của chính cuộc đời mình. Nhưng buổi chiều hôm ấy — một ngày mưa tầm tã giữa tháng Sáu — tôi đã tận mắt chứng kiến tất cả: chồng tôi, người đàn ông từng thề nguyện “chỉ yêu mình em suốt đời”, đang quấn quýt trong vòng tay cô thư ký trẻ tại chính văn phòng mà tôi cùng anh xây dựng từ những ngày đầu.

Mọi chuyện bắt đầu từ một linh cảm. Gần đây, anh hay đi sớm về khuya, điện thoại luôn đặt chế độ im lặng. Mỗi khi tôi hỏi, anh chỉ cười nhạt: “Dự án mới đang căng, em đừng suy nghĩ linh tinh.” Nhưng đàn bà mà — chúng tôi luôn có trực giác chính xác hơn bất kỳ thiết bị theo dõi nào. Hôm ấy, tôi mang theo một túi đồ ăn anh thích, định ghé qua công ty bất ngờ. Đúng là bất ngờ thật — nhưng không ai ngờ lại là kiểu “bất ngờ” khiến cả cuộc hôn nhân sụp đổ.

Tôi đứng chết lặng bên khung cửa kính mờ. Bên trong, họ đang cười đùa, tay anh đặt lên eo cô ta, môi ghé sát tai nói điều gì đó khiến cô thư ký đỏ mặt. Tôi không còn nghe rõ, chỉ thấy miệng họ cười, và tim mình tan vỡ. Cơn giận như thiêu đốt, tôi đẩy cửa xông vào. “Các người đang làm gì ở đây?” – giọng tôi lạnh lẽo đến mức chính tôi cũng không nhận ra.

Cô ta bật dậy, lắp bắp chỉnh lại áo. Chồng tôi thì mặt cắt không còn giọt máu, vội vàng bước tới: “Em nghe anh giải thích đã…” Nhưng tôi không còn muốn nghe. Mười năm hôn nhân, bao nhiêu tin tưởng, hi sinh, hóa ra chỉ để đổi lại cảnh này sao?

Tôi không khóc. Tôi chỉ nhìn anh, rồi quay sang cô ta, nở một nụ cười mà chính mình thấy đáng sợ. “Hai người cứ tiếp tục đi. Nhưng sau hôm nay, tôi sẽ khiến cả hai phải trả giá — bằng tất cả những gì mình có.”

Tôi rời khỏi văn phòng, mưa tạt vào mặt, lạnh buốt. Nhưng trong lòng tôi lại rực lửa. Tôi biết, từ khoảnh khắc ấy, tôi không còn là người vợ hiền của ngày xưa. Tôi sẽ là người vợ bị phản bội — và là kẻ trả thù.

Sau cơn bão cảm xúc ban đầu, tôi biết nỗi giận thôi chưa đủ — nếu muốn khiến họ “vào đường cùng”, tôi phải hành động với đầu óc tỉnh táo. Tôi dành nguyên tuần sau đó để quan sát, thu thập bằng chứng và lên kế hoạch theo từng bước, không một hành động bột phát. Tôi hiểu rõ rủi ro: nếu làm ẩu, tôi có thể tự chuốc họa. Vì vậy mọi thứ đều hợp pháp, có bằng chứng, và có người làm chứng.

Bước đầu: bằng chứng. Tôi nhờ một người bạn làm bảo mật IT giúp kiểm tra lịch làm việc và truy cập phòng họp của công ty — tất nhiên, không đụng tới điện thoại hay thư riêng tư của anh vì việc đó có thể phạm pháp ở một số nước. Tôi tìm được thứ cần thiết: những lần anh và cô thư ký dùng phòng họp ngoài giờ làm, email nội bộ trao đổi mang tính thân mật, lịch hẹn bị che giấu dưới tên “họp dự án”. Tôi chụp lại, in ra, lưu thành file. Rồi tôi bắt đầu theo dõi mạng xã hội và các cuộc gọi công khai — tất cả càng khớp với những gì tôi đã thấy qua cửa kính.

Bước hai: nhờ luật sư. Tôi không muốn tự mình xử lý những chuyện có thể dẫn tới tranh chấp tài chính hay quyền nuôi con. Tôi gặp luật sư gia đình, trình bày toàn bộ bằng chứng và tâm trạng, hỏi về quyền lợi, thủ tục ly hôn, phân chia tài sản và quyền nuôi con. Luật sư khuyên tôi giữ mọi thứ trong tầm kiểm soát, tránh công kích cá nhân trên mạng xã hội — bởi điều đó có thể phản tác dụng trong tòa. Thay vào đó, ông khuyên tôi tận dụng chính sách nội bộ của công ty để tạo sức ép hợp pháp lên chồng.

Bước ba: tiếp cận ban lãnh đạo và phòng nhân sự. Tôi biết chồng mình là người có uy tín trong công ty, nhưng bất cứ tập thể nào cũng có quy chuẩn đạo đức và chính sách về quan hệ tình cảm nơi làm việc, đặc biệt khi liên quan đến cấp trên – cấp dưới. Tôi hẹn gặp giám đốc nhân sự, trình bày bằng chứng về việc lạm dụng phòng ốc công ty cho việc riêng, mối quan hệ thân mật với nhân viên trực thuộc và các cuộc họp bị che giấu. Tôi nhấn mạnh rằng thái độ ấy có thể gây xung đột lợi ích, làm mất uy tín công ty và tạo tiền lệ xấu cho môi trường làm việc.

Phản ứng ban đầu là ngỡ ngàng. Họ không muốn vội vàng xử lý một lãnh đạo cao cấp không có bằng chứng phạm pháp rõ rệt. Nhưng khi tôi đưa ra các email in, lịch họp, nhân chứng — kể cả nhân viên quét dọn đã thấy họ vào phòng muộn — bộ phận nhân sự buộc phải mở cuộc điều tra nội bộ. Tôi bảo họ hãy làm việc đúng quy trình; tôi không muốn bị kiện ngược vì vu khống. Họ bắt đầu thu thập chứng cứ độc lập, gọi lên văn phòng chồng tôi để truy xuất lịch họp, kiểm tra camera hành lang (những đoạn đó cho thấy nhiều lần họ vào phòng sau giờ hành chính).

Trong khi đó, tôi bắt đầu chuẩn bị phương án công khai: không phải để trừng phạt bằng nhục mạ, mà để bảo vệ quyền lợi của mình. Tôi chốt kế hoạch với luật sư: nộp đơn ly hôn, yêu cầu tạm ứng tài chính và đề nghị giành quy chế nuôi con tạm thời; đồng thời yêu cầu công ty thực hiện các biện pháp kỷ luật nếu phát hiện vi phạm chính sách. Tôi biết điều này sẽ khiến chồng rơi vào tình thế khó xử — bị giám sát bởi pháp lý và đồng nghiệp, và phải đối mặt với nguy cơ mất chức.

Khi cuộc điều tra nội bộ tiến triển, tin tức bắt đầu lan trong công ty theo cách chậm rãi nhưng dứt khoát — không phải tôi tung tin, mà chính những thủ tục và văn bản nội bộ buộc mọi người chú ý. Cô thư ký, vốn trẻ đẹp và khéo miệng, không còn là người không thể đụng tới trong mắt những đồng nghiệp. Những lời đồn đoán biến thành các cuộc chất vấn: cô ấy bị triệu tập để làm việc với nhân sự, hồ sơ cá nhân được kiểm tra. Họ phát hiện ra cô ta từng được thăng tiến nhanh chóng, có một vài khoản phê duyệt tài chính nhỏ liên quan đến dự án mà cô ta đứng tên — đủ để nhân sự tiếp tục làm rõ xung đột lợi ích.

Áp lực tăng dần. Chồng tôi cố gắng bào chữa, gọi điện năn nỉ, van vỉ xin tôi rút đơn — nhưng tôi đã cài mọi thứ vào đúng vị trí. Tôi không trả lời những lời xin lỗi lúc nửa đêm; thay vào đó, tôi nhờ luật sư gửi các yêu cầu pháp lý. Tôi biết anh hoảng sợ khi ban giám đốc triệu tập anh xuống họp khẩn cấp, khi nhân viên HR yêu cầu anh cung cấp lịch trình và giải trình về khoản chi. Tất cả những điều đó khiến uy tín nghề nghiệp của anh lung lay.

Cuối cùng, HR đưa ra quyết định tạm đình chỉ cô thư ký để tiếp tục điều tra và yêu cầu anh giải trình tại hội đồng kỷ luật. Không có tố cáo tội phạm hình sự, nhưng có vi phạm chính sách nội bộ rõ rệt — và đó là đủ. Họ mất chức tạm thời, bị phê bình nặng nề trước đồng nghiệp. Tôi đứng ngoài nhìn mọi thứ diễn ra theo đúng cách tôi muốn: không bạo lực, không văng tục, chỉ là hệ quả tự nhiên của lựa chọn họ đã làm.

Đêm trước khi tôi nộp đơn ly hôn, tôi ngồi một mình trong căn phòng trống, nhìn lại ảnh cưới. Tôi không thấy thỏa mãn. Cái tôi cần không phải là ăn mừng chiến công, mà là công lý cho đứa con tôi và sự tôn trọng cho chính mình. Họ đã bước vào con đường sai trái — và giờ phải chịu hậu quả. Tôi nhắm mắt, hít một hơi thật sâu, chuẩn bị tinh thần cho phiên toà và những bước dài phía trước.

Khi phiên điều trần nội bộ kết thúc, hệ quả đến nhanh hơn tôi tưởng. Ban giám đốc, để bảo vệ hình ảnh công ty, quyết định sa thải cô thư ký — lý do: lợi dụng mối quan hệ với lãnh đạo để xin ưu ái, vi phạm quy chế nội bộ và gây xáo trộn môi trường làm việc. Tổn thất nghề nghiệp với cô ấy là nghiêm trọng; trong một thị trường nhỏ, tiếng đồn xấu lan nhanh hơn tiếng tin tốt. Cô ta cố gắng liên hệ xin việc, nhưng hồ sơ bị trả lại nhiều lần; nhiều nhà tuyển dụng không muốn rủi ro. Cô chuyển thành người lạ trong các câu chuyện công sở mà trước đây cô từng là tâm điểm.

Chồng tôi thì đối mặt một trận bão khác: hội đồng kỷ luật không thể chứng minh anh ấy dùng tiền công cho việc riêng, nhưng họ kết luận anh đã vi phạm chuẩn mực đạo đức và tạo xung đột lợi ích. Ban lãnh đạo cho anh tạm đình chỉ cùng chương trình tư vấn bắt buộc và rút một phần thưởng lớn mà anh lẽ ra nhận được. Hơn nữa, mối quan hệ với các đối tác bị ảnh hưởng; một số hợp đồng đàm phán lại và anh mất quyền thương lượng trực tiếp. Danh tiếng lao dốc, áp lực kinh tế xuất hiện.

Về mặt pháp lý, phiên tòa ly hôn diễn ra không ồn ã nhưng đầy quyết liệt. Tôi và anh thống nhất một số điều: phân chia tài sản theo luật, tạm thời tôi giữ quyền nuôi con vì lịch trình làm việc của anh đang bất ổn. Luật sư giúp tôi đảm bảo con có môi trường ổn định — tiền cấp dưỡng được tính toán hợp lý. Tôi không đi tìm sự báo thù tài chính; tôi chỉ muốn bảo vệ tương lai của con và lấy lại sự bình yên cho bản thân. Tòa đồng ý với yêu cầu tạm thời của tôi, điều đó khiến anh thêm chua xót nhưng không thể phản bác.

Điều khiến tôi không ngờ là phản ứng của gia đình và bạn bè. Nhiều người thân từng yêu quý anh bàng hoàng, có người ủng hộ quyết liệt tôi, có người tiếc nuối về một mối quan hệ tưởng chừng bền vững. Mẹ chồng gọi điện, khóc nấc, trách móc anh, nhưng cũng nói lời an ủi tôi: “Con đã hành xử đúng đắn, đừng để đau thương nuốt chửng con.” Những lời ấy khiến tôi thấy ấm áp trong đêm dài nhất.

Cô thư ký cố gắng liên hệ với tôi bằng email cầu xin tha thứ và giải thích rằng mọi chuyện không như vẻ ngoài — nhưng tôi đã học được một điều: xin lỗi có thể chữa lòng người, nhưng không phải lúc nào cũng sửa được hậu quả. Tôi trả lời ngắn gọn, khẳng định tôi không tìm cách hủy hoại cuộc đời ai, nhưng mỗi người đều phải chịu trách nhiệm vì lựa chọn của mình. Sau đó tôi chặn mọi liên lạc; tôi cần chỗ yên tĩnh để ổn định.

Có một điều khó khăn là sự dằn vặt nội tâm. Có những ngày tôi ngủ không yên, cảm thấy trống rỗng và tội lỗi vì đã biến một phần đời của gia đình mình thành một cuộc tranh chấp công khai. Nhưng khi nhìn đứa con ngủ say, tôi biết mọi quyết định đều vì nó. Tôi bắt đầu tái cấu trúc cuộc sống: tập trung vào công việc freelance, học thêm kỹ năng để độc lập tài chính, và tìm lại những đam mê cũ như đọc sách, chạy bộ sáng sớm.

Một năm sau, cuộc sống bắt đầu ổn định. Chồng tôi tìm công việc mới nhưng không còn vị thế như trước. Anh đến thăm con vào những ngày qui định; mối quan hệ giữa chúng tôi là lịch sự, không còn tình yêu cháy bỏng nhưng cũng không phải thù hằn. Cô thư ký rời thành phố, bắt đầu lại với một tên mới, một nghề khác — cô mất nhiều thứ nhưng có lẽ cũng nhận ra giá trị thật sự của sự trưởng thành.

Còn tôi — tôi đi qua đau đớn, thất vọng và giận dữ, để cuối cùng học cách tha thứ cho chính mình. “Vào đường cùng” với họ không phải là hành động trả thù tàn bạo; đó là để cho họ nhìn thấy hậu quả của lựa chọn, để hệ thống — pháp lý, công ty, xã hội — lên tiếng chứ không phải tôi trở thành kẻ thù. Cuộc đời tôi không bị hủy hoại; nó tái sinh theo cách đơn giản hơn: an toàn hơn cho con, tự do hơn cho chính tôi.

Câu chuyện kết thúc không bằng màn trả thù lộng lẫy, mà bằng một thứ khác: công lý thực thi theo khuôn khổ, hậu quả đến với những ai chọn con đường sai, và một người phụ nữ tìm lại được chính mình. Tôi nhận ra điều quan trọng nhất không phải là “đánh gục” họ, mà là đứng thẳng sau tất cả những gì đã vỡ vụn — và hướng về tương lai với lòng tự trọng không ai có thể lấy đi.

Hưng về nhà sớm hơn thường lệ. Trời vừa sẩm tối, ánh đèn ngoài ngõ hắt vào sân nhà lấp loáng. Anh dắt chiếc xe máy cũ vào góc sân, lòng nhẹ nhõm nghĩ đến buổi tối sum vầy: vợ chồng, con cái cùng nhau ra quán bún riêu đầu ngõ – món khoái khẩu của bé Na. Cả tuần nay anh làm tăng ca, chưa kịp nói chuyện tử tế với vợ con.

Nhưng vừa bước qua bậc cửa, Hưng khựng lại. Từ phòng ngủ vang lên tiếng thì thào quen thuộc. Là giọng Hoa – vợ anh.
Anh định gõ cửa gọi, nhưng tiếng nói nhỏ nhẹ bên trong khiến anh ngừng lại:
– Mẹ cầm lấy đi, con không thể để mẹ sống khổ như vậy mãi. Tiền này mẹ cứ giữ mà chi tiêu, có thiếu thì bảo con.
Một thoáng im lặng. Rồi tiếng bà cụ run run đáp:
– Con giữ mà lo cho chồng con, cho cháu. Mẹ còn làm được, chẳng đến mức…

Hoa cắt lời, giọng lạc đi:
– Con không yên tâm. Mẹ cứ cầm. Hưng không biết đâu, con giấu được mà.

Nghe đến đó, Hưng chết lặng. Tim anh đập thình thịch, mặt nóng ran.
“Không biết đâu”? Vậy ra vợ anh đã lén đưa tiền cho mẹ đẻ – tiền mà lẽ ra phải để trả nợ ngân hàng tháng này. Anh nhớ rõ, mới hôm qua, Hoa còn bảo chưa có tiền mua đôi giày cho con đi học, phải đợi lương tháng sau.

Một cục tức dồn lên ngực. Hưng siết chặt tay, rồi như có ai thôi thúc, anh đạp mạnh cánh cửa phòng.

Cửa bật tung. Hoa giật mình quay lại, mặt tái đi. Bà cụ hốt hoảng đứng lên, tay vẫn nắm chặt xấp tiền dày cộp.

– Cô làm cái gì vậy hả Hoa?! – Hưng gằn giọng, bước tới, mặt đỏ bừng. – Tiền đâu mà cô đưa mẹ cô nhiều thế này?

Hoa cứng họng, đôi môi mấp máy:
– Em… em chỉ…

– Chỉ cái gì? – Anh quát. – Cả tháng nay tôi còng lưng đi làm, vay nợ, ăn mì gói, còn cô thì giấu tôi đem tiền đi biếu mẹ đẻ?

Không khí trong phòng đặc quánh. Bé Na nghe tiếng cãi vã chạy ra, đứng nép ngoài cửa, đôi mắt tròn xoe sợ hãi.

Hoa ôm lấy xấp tiền, nước mắt rơi lã chã:
– Anh đừng nói thế. Mẹ em đau khớp, sống một mình ở quê, không ai chăm. Em chỉ muốn giúp mẹ một ít…

– Một ít à? – Hưng cười nhạt. – Một ít mà gần chục triệu thế này?

Anh giật lấy xấp tiền, ném xuống giường. Tiếng tiền chạm nhau nghe khô khốc.
Ngoài kia, trời sấm rền một tiếng dài. Cơn mưa đầu mùa bắt đầu trút xuống.

Hoa cúi gằm, im lặng, còn Hưng thì thở hổn hển, ánh mắt đầy giận dữ.
Từ giây phút đó, bữa tối sum vầy trong đầu anh vụt tắt, nhường chỗ cho một đêm giông tố – không chỉ ngoài trời, mà ngay trong chính ngôi nhà nhỏ này.

Tiếng mưa xối xả ngoài sân như đổ thêm dầu vào ngọn lửa trong lòng Hưng. Anh đi qua đi lại trong phòng, hơi thở gấp gáp, trong khi Hoa chỉ cúi gằm, hai tay run run ôm chặt xấp tiền bị ném xuống. Bà mẹ già lặng lẽ lùi ra góc phòng, nước mắt rưng rưng, chẳng dám xen vào.

– Cô giỏi lắm, Hoa ạ. Giỏi đến mức tôi làm chồng mà chẳng biết trong nhà còn chuyện gì giấu tôi! – Hưng nói, giọng nghẹn nhưng lạnh lẽo.
– Anh đừng nói thế… – Hoa khẽ đáp, mắt đỏ hoe – Em chỉ muốn giúp mẹ một chút. Mẹ em sống một mình ở quê, có bao nhiêu tiền hưu đâu. Bữa ăn bữa nhịn, em thương…
– Thương mẹ cô, còn con cô thì ai thương?! – Hưng hét lên. – Tiền học của Na tôi vừa xoay xong, nợ ngân hàng còn treo lơ lửng. Cô nghĩ tôi in tiền à?

Anh đấm mạnh vào tường, tiếng “bịch” khô khốc vang lên, khiến Hoa giật mình.
Bé Na òa khóc ngoài cửa. Hưng quay lại, thấy con gái sợ hãi, lòng anh chùng xuống. Nhưng cơn tức vẫn chưa tan. Anh gằn giọng:
– Cô bảo không nói dối tôi nữa mà. Giờ cô giấu tôi gửi cả chục triệu cho mẹ cô. Thế là thế nào?

Hoa mím môi, nước mắt lã chã.
– Em… biết là sai khi không nói anh. Nhưng anh có hiểu đâu… Từ ngày mẹ đổ bệnh khớp, tiền thuốc men chồng chất. Anh bảo em làm sao yên lòng nhìn mẹ sống vậy?
– Thế còn tôi? – Hưng bật cười. – Cô có bao giờ nghĩ đến tôi không? Cái nhà này tôi gánh, tiền nợ tôi trả. Cô chỉ cần nói một tiếng, tôi vẫn giúp, nhưng không, cô lại giấu. Giấu như tôi là người dưng!

Không khí trong nhà ngột ngạt đến nghẹt thở. Bà mẹ Hoa run run nói nhỏ:
– Thôi, Hưng à… đừng trách Hoa. Nó chỉ lo cho tôi thôi… Tiền này tôi trả lại.
Bà dúi xấp tiền vào tay con rể, giọng nghẹn ngào.

Nhưng Hưng lùi lại, ánh mắt trĩu nặng.
– Con không dám nhận, mẹ ạ. Chỉ là… con thấy mình bị coi thường. – Anh nhìn Hoa – Cô bảo thương mẹ, còn tôi thì sao? Cô đã từng hỏi tôi có mệt không chưa?

Anh quay đi, lấy áo mưa treo ở cửa.
– Tôi ra ngoài. Cô thích lo cho mẹ thì cứ ở nhà lo. Đừng chờ cơm.

Cánh cửa đóng sầm. Tiếng xe máy gầm lên trong màn mưa tối đặc.
Hoa ngồi bệt xuống sàn, ôm mặt khóc nấc. Bà mẹ già cũng rưng rưng nước mắt, khẽ đặt tay lên vai con gái:
– Thôi mà con, người đàn ông nào cũng có lòng tự trọng. Con phải lựa lời, đừng để xa nhau vì chút hiểu lầm.
Hoa lắc đầu, giọng lạc đi:
– Con chỉ muốn làm tròn chữ hiếu, mà lại thành có tội…

Ngoài trời, tiếng mưa vẫn trút không ngớt. Đêm ấy, căn nhà nhỏ lạnh ngắt. Hoa thức trắng, nhìn chiếc điện thoại im lìm không một cuộc gọi. Còn Hưng, anh ngồi ở quán nước ven đường, hút thuốc liên hồi. Trong đầu anh quay cuồng với câu hỏi:
“Có phải mình đã quá nóng nảy? Hay là… cô ấy thật sự không coi mình ra gì?”

Sáng hôm sau, mưa đã tạnh, nhưng không khí trong nhà vẫn ẩm ướt, nặng nề. Hoa mệt mỏi dậy sớm nấu cơm cho con, mắt sưng mọng. Mẹ cô đã về quê từ tờ mờ sáng, để lại mảnh giấy nhỏ trên bàn:

“Con đừng buồn. Mẹ không cần tiền. Chỉ cần vợ chồng con thương nhau là đủ. Mẹ già rồi, còn lo được cho mình.”

Đọc dòng chữ ấy, Hoa bật khóc.

Đến trưa, Hưng mới về. Anh trông phờ phạc, áo còn vương mùi thuốc lá. Cả hai im lặng. Bé Na thấy bố liền reo lên:
– Bố ơi, bố đừng giận mẹ nữa, con sợ lắm…

Câu nói ngây thơ ấy khiến tim Hưng chùng xuống. Anh ngồi phịch xuống ghế, thở dài.
Hoa rụt rè đặt ly nước trước mặt anh:
– Em xin lỗi. Em sai rồi. Em không nên giấu anh. Nhưng… anh có biết vì sao em không dám nói không?
– Vì sợ tôi mắng? – Hưng khẽ đáp.
– Vì sợ anh mệt. – Hoa nói, giọng nghẹn. – Anh đi làm về đã quá cực rồi. Em không muốn chất thêm gánh nặng. Em nghĩ chỉ cần im lặng, tự xoay xở được chút nào hay chút đó. Em sai, vì quên mất rằng vợ chồng là để cùng nhau gánh, không phải giấu nhau.

Hưng lặng đi. Những lời ấy như nhát dao mà cũng như liều thuốc. Anh hiểu, đằng sau sự giấu giếm kia là lòng hiếu thảo, là sự yếu đuối của người phụ nữ muốn giữ yên mái nhà.

Anh khẽ thở dài, rồi nắm lấy tay vợ:
– Thôi, đừng khóc nữa. Anh cũng có lỗi. Hôm qua anh nóng quá, nói năng không ra gì. Mẹ có tuổi rồi, anh sẽ gửi thêm tiền thuốc, coi như của cả hai vợ chồng.
Hoa sụt sịt gật đầu, nước mắt lăn dài, nhưng lần này là nước mắt nhẹ nhõm.

Chiều hôm đó, hai vợ chồng cùng đưa bé Na đi ăn bún riêu như dự định. Gió sau mưa mát lạnh, trời trong veo. Hưng nhìn vợ, nụ cười hiền đã trở lại.
– Em này, sau này có gì cứ nói với anh. Đừng tự quyết nữa nhé.
– Vâng… Em hứa.

Một buổi chiều tưởng chừng bình yên như bao ngày, nhưng với họ, đó là khởi đầu của sự thay đổi.
Từ sau cơn giông ấy, Hưng học cách lắng nghe, còn Hoa học cách chia sẻ.
Và ngôi nhà nhỏ, một lần nữa, lại sáng đèn ấm áp – không chỉ bằng ánh điện, mà bằng thứ ánh sáng lớn hơn: sự thấu hiểu.

“Ngày tôi lấy chồng, trời đổ mưa. Mưa tầm tã như để rửa sạch những lời dị nghị của cả làng… nhưng không ai chịu tin rằng, tôi lấy chồng vì yêu.”

Tôi tên là Hạnh, năm nay 40 tuổi. Ở cái tuổi người ta đã có con học đại học, tôi vẫn là “gái già” trong mắt thiên hạ. Mẹ tôi – người đàn bà gầy gò, quanh năm quần quật với ruộng đồng – chẳng còn đủ kiên nhẫn để nghe hàng xóm nói ra nói vào. Mỗi lần ai đó lướt qua sân, bà lại thở dài:
“Con à, 40 rồi… không lấy chồng thì sau này ai lo cho con?”

Tôi cười gượng, né tránh. Nhưng rồi, người đàn ông 65 tuổi ấy xuất hiện – ông Quang, một thương binh đã qua hai đời vợ, con cái đều đã yên bề gia thất. Ông góa vợ 5 năm, sống trong căn nhà rộng, có tiền, có lương hưu. Mẹ tôi nhìn ông bằng ánh mắt vừa mừng vừa lo, còn tôi… chỉ thấy trống rỗng.

Một buổi chiều, mẹ nói thẳng:
“Lấy chú Quang đi con. Ổn định, hiền lành, có người bầu bạn. Mẹ chỉ sợ sau này con cô độc.”
Tôi im lặng. Ba năm trôi qua trong sự thúc ép, tôi đành gật đầu như kẻ đầu hàng số phận.

Đám cưới được tổ chức gấp, không bạn bè, không đồng nghiệp, không cả lời chúc phúc. Người làng xì xào:
“Gái 40 lấy ông già 65, chắc vì tiền.”
“Thôi, có còn hơn không.”
Tôi chỉ cười nhạt, cắm mặt vào bó hoa cưới, cảm thấy nước mắt mằn mặn thấm vào môi.

Sau lễ cưới, tôi về sống trong ngôi nhà lớn, lạnh lẽo, nơi chỉ có tiếng đồng hồ tích tắc và bóng ông Quang đọc báo trong im lặng. Ông hiền lành, ít nói, đôi khi vụng về pha cho tôi cốc trà, hay lặng lẽ để lại túi trái cây trước cửa phòng. Nhưng khoảng cách tuổi tác như bức tường vô hình. Tôi không yêu ông, chỉ cố học cách chấp nhận.

Rồi một ngày, tôi phát hiện ông Quang đang giấu bệnh nặng, căn bệnh ông chưa từng nói với ai. Cùng lúc đó, con trai riêng của ông – anh Tuấn, 35 tuổi, trở về từ thành phố với ánh mắt căm ghét người “dì ghẻ” như tôi. Chính lúc ấy, cuộc đời tôi bước sang một ngã rẽ khác — nơi mà mọi thứ bắt đầu thay đổi hoàn toàn sau 5 năm…

Năm năm trôi qua kể từ ngày tôi bước vào ngôi nhà ấy. Tôi đã quen với mùi thuốc tây, tiếng ho khan của ông Quang mỗi sáng, và cả sự lặng im kéo dài đến nghẹt thở. Nhưng không ngờ, chính trong quãng thời gian tưởng chừng tẻ nhạt ấy, tôi lại thấy lòng mình dịu lại.

Ông Quang không bao giờ nói lời hoa mỹ, nhưng luôn hành động bằng những điều nhỏ bé. Mỗi sáng ông đều dậy sớm nấu cháo, để sẵn trên bàn vì “sợ em dạ dày yếu”. Hễ tôi ho, ông lẳng lặng mua thuốc, gói cẩn thận, để cạnh ấm trà. Có lần tôi hỏi:
“Ông không sợ hàng xóm nói con lợi dụng ông à?”
Ông chỉ cười:
“Miệng người ta, mình không bịt được. Sống sao để cuối đời nhìn lại, không thấy hối hận là được.”

Nhưng rồi bệnh ông trở nặng. Bác sĩ nói ung thư gan giai đoạn cuối. Tôi rụng rời, còn ông thì bình thản, chỉ dặn tôi đừng nói cho con trai biết. Tôi không nỡ. Tuấn – con ông – vẫn thỉnh thoảng về, nhưng ánh mắt luôn lạnh lùng:
“Cô ở đây vì tiền thôi, đừng đóng vai người vợ thương chồng nữa.”

Tôi cắn răng chịu đựng. Ngày ông Quang nằm viện, tôi túc trực suốt đêm, lau trán, bón từng thìa cháo. Ông nắm tay tôi yếu ớt, nói trong hơi thở ngắt quãng:
“Hạnh… cám ơn em… năm năm qua, anh không cô đơn.”

Ông ra đi trong một sáng tháng tư, trời không mưa, nhưng lòng tôi đổ sập. Tôi không ngờ mình lại khóc nhiều đến thế. Đám tang vắng người, nhưng tôi vẫn mặc áo tang, cúi đầu lạy từng nén hương. Chỉ có Tuấn – người con trai ông – đứng đó, im lặng nhìn tôi bằng ánh mắt đầy mâu thuẫn.

Vài tuần sau, Tuấn tìm đến nhà, đưa cho tôi tập hồ sơ:
“Bố tôi để lại toàn bộ căn nhà này cho cô. Tôi không cần.”
Tôi sững sờ. Trong di chúc, ông Quang viết:

“Tôi để lại nhà này cho Hạnh – người đã chăm sóc tôi như người vợ thực sự. Tôi nợ cô ấy một lời xin lỗi vì đã kéo cô vào cuộc hôn nhân đầy áp lực. Mong con trai tôi hiểu cho.”

Tuấn nhìn tôi, giọng nghẹn:
“Tôi đã hiểu lầm cô. Cảm ơn vì đã bên ông ấy những năm cuối đời.”
Chúng tôi ngồi rất lâu trong căn phòng cũ, ánh nắng chiếu qua khung cửa gỗ, rọi lên bức ảnh ông Quang mỉm cười. Lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi cảm thấy bình yên.

Nhưng cuộc đời vốn không dừng lại ở đó.
Ba tháng sau, Tuấn quay lại, lần này với vẻ khác hẳn – anh xin được chuyển công tác về quê, muốn sống gần tôi hơn để “chăm sóc căn nhà của bố”. Và chính từ đó, mọi thứ trong cuộc đời tôi lại một lần nữa rẽ sang hướng không ngờ tới…

Tuấn ở lại làng, thuê nhà gần tôi. Ban đầu, chúng tôi chỉ chào hỏi xã giao. Nhưng dần dần, anh thường ghé sang, giúp sửa hàng rào, thay bóng đèn, dọn vườn. Tôi ngại, còn anh thì cười:
“Bố tôi bảo, cô trồng hoa đẹp. Giờ không ai chăm, để tôi làm giúp.”

Những buổi chiều, tôi pha ấm trà, anh ngồi đối diện, kể chuyện thành phố, chuyện tuổi thơ bên người cha nghiêm khắc. Có lần anh nói nhỏ:
“Giờ tôi mới hiểu, bố tôi hạnh phúc thật sự là những năm cuối đời.”
Tôi khẽ mỉm cười, lòng ấm lạ.

Thời gian cứ thế trôi, chúng tôi thân nhau lúc nào không hay. Người làng lại xì xào:
“Giờ lại đến lượt con ông Quang hả?”
Nhưng lần này, tôi chẳng còn sợ nữa. Tôi đã học được rằng hạnh phúc không cần sự chấp thuận của thiên hạ.

Một buổi tối mưa rào, Tuấn mang sang giỏ cam, nói:
“Cô đừng gọi tôi là cháu nữa, nghe xa cách lắm.”
Tôi cười: “Thế gọi là gì?”
Anh nhìn tôi, ánh mắt chân thành đến mức tim tôi loạn nhịp:
“Gọi tôi là Tuấn thôi. Nếu được… sau này, cô đừng đi đâu cả, ở lại đây cùng tôi.”

Tôi sững người. Giữa tiếng mưa, tôi thấy hình ảnh ông Quang như đang mỉm cười hiền hậu trong khung ảnh. Tôi hiểu rằng, ông không chỉ để lại cho tôi một ngôi nhà, mà còn là cơ hội thứ hai để yêu thương, để được sống thật với trái tim mình.

Năm sau, tôi mở một tiệm hoa nhỏ ngay trước sân nhà, cái bảng hiệu đơn giản: “Tiệm hoa Hạnh Phúc” – vừa mang tên tôi, vừa là điều tôi từng khao khát cả nửa đời người. Tuấn ở bên, không ồn ào, không hứa hẹn xa xôi, chỉ lặng lẽ phụ tôi từng việc nhỏ.

Có hôm anh hỏi:
“Nếu được quay lại, cô có chọn con đường cũ không?”
Tôi nhìn xa xăm, nụ cười chậm rãi nở trên môi:
“Không. Vì nếu không có con đường đó, tôi đâu gặp được anh, đâu biết yêu thương có thể đến muộn mà vẫn đẹp đến vậy.”

Trên khung cửa gỗ, giàn hoa giấy tím nở rộ. Người làng bây giờ mỗi khi đi ngang đều khẽ nói:
“Con Hạnh ngày xưa lấy chồng già, ai ngờ giờ lại là người hạnh phúc nhất làng.”

Và tôi chỉ mỉm cười. Bởi đúng thật — hạnh phúc không đến sớm hay muộn, mà đến khi lòng mình đủ bình yên để đón nhận.

Chiều 6-10, Công an tỉnh Đắk Lắk đã khởi tố bị can Lê Thị Cẩm Chi (33 tuổi) để điều tra hành vi vi phạm quy định về tham gia giao thông đường bộ. Bà Chi là nữ tài xế liên quan vụ chủ tịch xã Dray Bhăng Lê Phước Toàn bị ô tô tông tử vong.

Bước đầu, nữ tài xế lái ô tô gây tai nạn làm chủ tịch xã ở Đắk Lắk tử vong khai đã uống bia trong buổi tiệc rồi lái xe về vì con khóc.

Ngày 6-10, Cơ quan Cảnh sát điều tra Công an tỉnh Đắk Lắk khởi tố bị can đối với Lê Thị Cẩm Chi (33 tuổi, ngụ xã Ea Ktur, tỉnh Đắk Lắk) để điều tra về hành vi vi phạm quy định về tham gia giao thông đường bộ. Bị can Chi được tại ngoại, cấm đi khỏi nơi cư trú do đang nuôi con nhỏ dưới 36 tháng tuổi.

Lê Thị Cẩm Chi là người lái ô tô, gây tai nạn làm ông Lê Phước Toàn, Chủ tịch UBND xã Đray Bhăng, tử vong khi ông đang làm nhiệm vụ tham gia điều tiết giao thông do mưa lớn gây ngập quốc lộ 27 tối 3-10.

Cơ quan công an tống đạt quyết định khởi tố đối với Lê Thị Cẩm Chi. Ảnh: S.Đ

Theo một nguồn tin, bước đầu Chi khai chiều 3-10 người phụ nữ này được một người bạn nhờ đến phụ nấu đồ ăn để đãi tiệc bạn bè.

Sau khi phụ chuẩn bị thức ăn, Chi được người bạn mời ở lại chơi và có uống bia với những người dự tiệc. Tuy nhiên, Chi khai không nhớ đã uống bao nhiêu.

Hơn 21 giờ cùng ngày, mẹ chồng Chi gọi về vì con khóc. Khi lái ô tô trên quốc lộ 27, đoạn qua trước cổng Trường THPT Y Jút, xã Đray Bhăng, Chi thiếu quan sát, không giảm tốc độ nên gây tai nạn làm ông Lê Phước Toàn, Chủ tịch UBND xã Đray Bhăng, tử vong khi đang làm nhiệm vụ.

Lê Thị Cẩm Chi khai đã uống bia trước khi gây tai nạn. Ảnh: S.Đ

Như đã thông tin, tối 3-10, mưa lớn kéo dài gây ngập quốc lộ 27 đoạn qua xã Đray Bhăng, khiến người dân đi lại khó khăn.

Ông Lê Phước Toàn, Chủ tịch UBND xã Đray Bhăng, cùng tổ công tác đến điểm đường bị ngập để điều tiết, hướng dẫn người dân di chuyển an toàn.

Đến khoảng 21 giờ 25 cùng ngày, Lê Thị Cẩm Chi điều khiển ô tô 47A- 461.73, lưu thông trên quốc lộ 27 tông trúng ông Toàn.

Sau tai nạn, ông Toàn được đưa đi cấp cứu nhưng đã tử vong. Chi rời khỏi hiện trường, đến sáng 4-10 mới ra công an trình diện. Công an kiểm tra nồng độ cồn, chất ma túy nhưng nữ tài xế này không vi phạm.