Trưa hôm ấy, trời Sài Gòn oi bức, nắng như đổ lửa. Bà Hồng, 42 tuổi, bảo với chồng và hai con rằng mình sẽ ra chợ An Đông mua ít vải và nhu yếu phẩm. Bà vốn thích may vá, và còn hứa với con gái út sẽ khâu cho nó một chiếc váy mới để mặc trong dịp lễ. Không ai ngờ rằng đó là lần cuối cùng họ nhìn thấy bà.

Ông Nam – chồng bà – hôm ấy ở nhà sửa lại cánh cửa, còn hai đứa nhỏ thì loay hoay với bài tập. Thời gian trôi, trời đã nhá nhem tối mà bà Hồng vẫn chưa về. Ban đầu ông Nam nghĩ chắc vợ gặp bạn bè, mải trò chuyện. Nhưng đến 9 giờ tối, ông bắt đầu thấy lạ, gọi điện thoại bàn ở sạp quen nhưng không ai thấy bà.

Sáng hôm sau, gia đình chính thức báo tin mất tích. Công an phường tiếp nhận, hỏi han và ghi chép. Họ cho rằng có thể bà Hồng đi theo bạn bè, hoặc buồn chán gia đình mà bỏ đi. Nhưng ông Nam khẳng định vợ mình không bao giờ làm thế, bà yêu con thương chồng, sống trách nhiệm.

Những ngày sau đó, gia đình chạy khắp nơi: bệnh viện, nhà ga, bến xe, thậm chí hỏi cả những người bán hàng rong quanh chợ. Một số người nói có thấy bà đi bộ ra khỏi chợ, dáng vẻ bình thường, tay cầm túi đồ nhỏ. Sau đó thì… không còn ai biết.

Hai đứa trẻ đêm nào cũng khóc. Con gái út còn cầm khung vải mẹ để dở dang, ôm vào lòng mà nức nở. Cả căn nhà vốn ấm cúng giờ như bị khoét mất một mảng.

Thời gian dần dần trôi. Ban đầu là hy vọng tìm thấy bà sau vài ngày. Rồi hy vọng biến thành vài tháng, vài năm. Tin tức thưa dần. Cuộc sống mưu sinh cuốn gia đình đi, nhưng nỗi trống trải ấy không bao giờ lấp đầy.

Đến năm thứ 10, nhiều người quen khuyên ông Nam nên “xem như bà đã mất”, lo cho con cái và cho chính bản thân. Nhưng ông vẫn giữ tấm ảnh cưới đặt trang trọng trong tủ kính. Ông tin, hoặc ít nhất muốn tin, rằng một ngày nào đó vợ sẽ trở về.

Mười bốn năm là khoảng thời gian đủ dài để một đứa bé gái biến thành thiếu nữ, một cậu bé thành người đàn ông trưởng thành.

Con trai lớn của bà Hồng – Tuấn – từ nhỏ đã phải thay cha quán xuyến chuyện nhà. Cậu học xong cấp 3 rồi đi làm thêm để phụ cha lo học phí cho em gái. Nhìn người bạn bè có mẹ dắt đi họp phụ huynh, em gái có lần òa khóc: “Sao mẹ con người ta vẫn ở đó, còn mẹ mình thì đi đâu?” Tuấn không trả lời, chỉ ôm em vào lòng.

Ông Nam thì già đi trông thấy. Tóc bạc phủ kín, dáng người gầy guộc. Bao nhiêu năm, ông vừa là cha vừa là mẹ. Mỗi dịp Tết, ông vẫn chuẩn bị một chỗ ngồi trên bàn thờ cho bà, không phải như người đã khuất, mà như người tạm xa nhà.

Nỗi mất mát ấy dần trở thành một phần đời sống. Hàng xóm thôi không hỏi han nhiều. Người trong nhà cũng học cách sống tiếp. Nhưng không ai quên.

Cho đến một ngày, vào năm thứ 14 kể từ khi bà biến mất, một sự kiện bất ngờ đã đảo lộn tất cả.

Tuấn – khi ấy đã đi làm tại một công ty vận tải – được cử đến kho hàng ở Bình Dương kiểm tra giấy tờ. Trong đống hồ sơ cũ, cậu bất ngờ nhìn thấy một cái tên quen thuộc: “Nguyễn Thị Hồng – giấy tạm trú năm 2011 tại một khu nhà trọ lao động”. Tim cậu như ngừng đập.

Cậu mang giấy ấy về cho cha. Ông Nam run run cầm trên tay, vừa mừng vừa lo. Vậy là ít nhất, vợ ông từng còn sống, từng ở đâu đó, nhưng tại sao không liên lạc với gia đình? Tại sao biến mất suốt 14 năm?

Hai cha con quyết định dò hỏi. Họ lần theo địa chỉ ghi trên giấy tạm trú. Đó là một khu nhà trọ cũ, giờ đã giải tỏa. Người chủ trọ cũ kể: “À, tôi nhớ, có một chị tên Hồng ở đây. Hồi đó chị ấy làm công nhân may, nhưng đi đứng không nhanh nhẹn, hay đau đầu. Một hôm có người đến đưa đi bệnh viện, rồi tôi không thấy về nữa.”

Manh mối ấy mở ra cả một cuộc tìm kiếm mới, khiến bao cảm xúc chôn vùi bấy lâu nay trỗi dậy.

Sau nhiều lần dò hỏi, cuối cùng gia đình tìm đến một bệnh viện tâm thần ở ngoại ô. Tại đây, khi ông Nam nhắc đến tên vợ, y tá liền dẫn ông đến một phòng nhỏ.

Trong căn phòng ấy, một người phụ nữ dáng gầy, tóc cắt ngắn lơ thơ, ánh mắt xa xăm ngồi nhìn ra cửa sổ. Khi nghe tiếng “Hồng ơi!”, bà khẽ giật mình. Ánh mắt ngơ ngác một lúc, rồi rưng rưng: “Anh Nam?”

Ông Nam sụp xuống, nước mắt giàn giụa. Đó chính là vợ ông. Sau 14 năm, cuối cùng họ cũng gặp lại.

Các bác sĩ giải thích: cách đây hơn chục năm, bà Hồng được đưa vào bệnh viện trong tình trạng mất trí nhớ tạm thời, không nhớ được quê quán hay người thân. Bà lang thang sau một cơn tai biến nhẹ, được công nhân quanh khu nhà trọ đưa đi cấp cứu. Vì không ai đến nhận, bà được lưu lại bệnh viện, rồi sau đó mắc thêm chứng trầm cảm và tâm thần phân liệt nhẹ.

Cả gia đình chết lặng. Họ không thể tin rằng chỉ vì một tai biến nhỏ và sự thiếu kết nối thông tin mà đã khiến họ ly tán ngần ấy năm.

Những ngày sau đó, ông Nam và hai con thay phiên nhau đến thăm, trò chuyện, kể lại chuyện xưa để khơi gợi trí nhớ cho bà. Có lúc bà nhớ ra đôi chút, nhắc đến cái váy chưa kịp may cho con gái, nhắc đến cái cổng nhà có tiếng kẽo kẹt. Có lúc bà lại lạc thần, ngồi im lặng.

Dẫu vậy, họ biết mình đã tìm lại được người thân. Bao nhiêu năm khổ cực, giờ đổi lấy niềm hạnh phúc muộn màng.

Tuấn ôm chặt vai cha, thì thầm: “Ít ra, con đã tìm thấy mẹ. Con không còn thắc mắc nữa.” Còn cô con gái út, giờ đã là thiếu nữ 20 tuổi, cầm tay mẹ, vừa khóc vừa cười: “Mẹ, con chờ mẹ lâu lắm rồi.”

Câu chuyện ấy trở thành một vết khắc trong lòng cả gia đình: bi thương, nhưng cũng chan chứa hy vọng. Nó nhắc nhở họ rằng dù cuộc đời có đưa đẩy đến đâu, tình thân vẫn là sợi dây bền chặt nhất, không thể nào mất đi.

Một gia đình ở Thái Nguyên phản ánh bị thu tới 21 triệu đồng cho quãng đường khoảng 200km khi thuê xe cấp cứu chở người bệnh từ Bệnh viện Đa khoa Bắc Giang về nhà.

Ngày 26/8, chị Nguyễn Ánh Tuyết (trú tại xã Hiệp Lực, tỉnh Thái Nguyên) chia sẻ với PV VietNamNet về việc gia đình phải trả 21 triệu đồng cho một chuyến xe cấp cứu chở người nhà từ Bắc Ninh về Thái Nguyên.

Theo chị Tuyết, ngày 15/8, bố chị là ông Nguyễn Văn T. (lao động tự do tại tỉnh Bắc Ninh) bất ngờ đổ bệnh, không ăn uống được và rơi vào tình trạng nguy kịch. Ông T. được đưa vào Bệnh viện Đa khoa Bắc Giang (tỉnh Bắc Ninh). Sau đó, bệnh nhân được chuyển lên khoa Hồi sức tích cực để điều trị.

Sau 4 ngày điều trị, sức khỏe của ông T. không có tiến triển. Gia đình quyết định làm thủ tục xin đưa ông về quê để tiện chăm sóc và chuẩn bị cho tình huống xấu nhất. Gia đình đã đề nghị bệnh viện hỗ trợ xe cấp cứu để đưa bệnh nhân về nhà.

“Khi hỏi chi phí vận chuyển, bác sĩ nói sẽ mất vài triệu đồng. Trước khi lên xe, gia đình tiếp tục hỏi, tài xế nói cứ yên tâm, về đến nơi sẽ tính theo km, không lo bị thu quá cao”, chị Tuyết kể lại.Bài đăng của chị Tuyết trên mạng xã hội thu hút sự chú ý của dư luận.
Khoảng 12h20 ngày 19/8, xe cấp cứu xuất phát từ Bắc Ninh, đến khoảng 16h cùng ngày thì về đến nhà ở Thái Nguyên, với quãng đường di chuyển khoảng 200km.

“Khi về đến nơi, tài xế báo chi phí cả chuyến là 22 triệu đồng, trong đó 4 triệu là tiền bác sĩ đi kèm. Tuy nhiên, thấy gia đình khó khăn nên họ ‘giảm giá’ còn 21 triệu đồng. Quá bất ngờ, nhưng vì bố tôi đang ở trong tình trạng không tốt, nên gia đình tôi vẫn trả”, chị Tuyết nói.

Đến ngày 21/8, ông T. qua đời. Trong những ngày tổ chức tang lễ, nhiều người thân, hàng xóm khi nghe kể lại sự việc đã tỏ ra bất bình trước mức phí quá cao. Có người khuyên chị Tuyết nên trình báo công an. Sau đó, chị đã đăng tải câu chuyện lên mạng xã hội để tham khảo ý kiến cộng đồng.

Sau khi bài viết được chia sẻ rộng rãi, tài xế chở bố chị Tuyết hôm đó đã chủ động liên hệ với gia đình và hoàn trả lại phần lớn số tiền đã thu.

“Tối 25/8, tài xế đến nhà trả lại 16 triệu đồng, nói là hoàn lại 15 triệu, còn giữ lại 1 triệu gọi là tiền phúng viếng bố tôi. Gia đình tôi không muốn làm căng nên đã đồng ý nhận lại số tiền đó”, chị Tuyết cho biết.

Ngày 26/8, bà Tô Thị Mai Hoa, Giám đốc sở Y tế tỉnh Bắc Ninh đã có văn bản khẩn gửi đến Bệnh viện Đa khoa Bắc Ninh số 1, liên quan đến nội dung trên.

Theo nội dung văn bản, Sở Y tế tỉnh Bắc Ninh yêu cầu Giám đốc Bệnh viện Đa khoa Bắc Ninh số 1 khẩn trương kiểm tra, xác minh ý kiến phản ánh của công dân, xử lý nghiêm hành vi vi phạm (nếu có) đối với các tổ chức, cá nhân liên quan theo quy định hiện hành.

Báo cáo kết quả thực hiện gửi về Sở Y tế chậm nhất ngày 28/8.

Người ta thường nói: “Mẹ là người hy sinh thầm lặng nhất trên đời.” Ở một vùng quê nghèo ven sông, có một người mẹ tên là bà Lành, góa chồng từ khi còn trẻ. Bà sống một mình nuôi nấng đứa con trai duy nhất, tên Nam. Khi chồng mất vì tai nạn lao động, Nam mới chỉ lên 5 tuổi. Từ đó, mọi gánh nặng cơm áo, gạo tiền và cả giấc mơ học hành của con đều dồn hết lên vai bà.

Bà Lành làm đủ mọi việc: sáng đi bán rau ngoài chợ, chiều đi cắt cỏ thuê cho trại bò, tối lại tranh thủ đan rổ rá đem ra chợ phiên bán. Đôi bàn tay bà thô ráp, chai sạn, nhiều đêm đau nhức đến mức không cầm nổi cái muỗng ăn cơm. Nhưng nghĩ đến con trai, bà lại tự nhủ: “Chỉ cần nó học hành thành đạt, đời nó không phải khổ như mẹ là đủ rồi.”

Nam học rất giỏi. Từ nhỏ cậu đã nổi tiếng ở trường là học sinh sáng dạ, nhanh nhẹn. Nhiều khi bạn bè trêu chọc vì quần áo cũ, vì không có đồ chơi mới, nhưng Nam chỉ cắn răng chịu đựng, rồi lại lao vào học. Cậu hiểu, phía sau mình là bóng dáng gầy gò của mẹ, ngày ngày lam lũ nuôi cậu có được trang sách, cây bút. Nhiều lần, Nam muốn bỏ học để đi làm phụ giúp, nhưng mỗi lần mở miệng thì bà Lành đều gạt đi:
“Con phải học. Học để thoát nghèo. Đừng lo cho mẹ.”

Thấm thoắt, Nam đỗ vào một trường đại học danh tiếng ở Hà Nội. Ngày nhận giấy báo nhập học, cả làng kéo nhau sang chúc mừng. Ai cũng bảo, bà Lành thật có phúc, có đứa con giỏi giang. Nhưng chỉ có bà mới biết, phía sau niềm vui ấy là chuỗi ngày lo lắng không dứt: tiền học phí, tiền thuê trọ, tiền ăn uống… tất cả đều đổ lên vai bà. Nhiều hôm bà chỉ ăn cơm với rau luộc, dành hết tiền gửi lên cho con. Có lần bà ốm sốt mấy ngày liền, không dám đi bệnh viện, sợ tốn kém. Trong thâm tâm, bà nghĩ: “Cố thêm vài năm nữa thôi, con mình tốt nghiệp, có việc làm, thì mọi cực khổ cũng đáng.”

Cuối cùng, ngày Nam tốt nghiệp cũng đến. Bà Lành háo hức bắt xe khách từ quê lên thành phố, ôm theo túi quà quê gồm ít bánh đa, gói chè xanh và con gà trống. Cả đêm trên xe, bà thao thức không ngủ, tưởng tượng cảnh con trai mặc áo cử nhân, đứng giữa sân trường oai phong rạng rỡ. Lần đầu tiên trong đời, bà thấy mình thật tự hào.

Nhưng chính ngày hôm đó, khi bà bước chân vào lễ đường tốt nghiệp, một bí mật động trời bất ngờ hiện ra trước mắt — thứ đã khiến bà đứng sững, run rẩy, không thể tin vào mắt mình

Buổi lễ tốt nghiệp diễn ra trong không khí trang trọng. Tiếng nhạc vang lên rộn ràng, hàng trăm sinh viên trong bộ áo choàng xanh bước vào hội trường, gương mặt ai cũng sáng rỡ. Bà Lành ngồi nép ở hàng ghế phía sau, tay run run ôm chặt chiếc túi quà quê. Đôi mắt bà rưng rưng, vừa hồi hộp vừa hạnh phúc. Bà chờ giây phút được nghe tên con trai mình vang lên trên sân khấu.

Người dẫn chương trình bắt đầu xướng tên từng sinh viên xuất sắc, kèm theo thành tích học tập. Khi nghe đến “Nguyễn Văn Nam”, bà Lành giật mình ngẩng lên, tim đập thình thịch. Trên màn hình lớn hiện lên ảnh một chàng trai mặc vest chỉnh tề, nhưng gương mặt… không phải Nam, con trai bà! Cả hội trường vỗ tay, còn bà sững sờ, mắt nhòe đi. Bà lẩm bẩm:
“Không phải… không phải con tôi… Nam nhà tôi đâu rồi?”

Bà cố nén sự bối rối, nhưng tim thì quặn thắt. Bà vội đi hỏi mấy sinh viên ngồi gần:
“Cháu ơi, Nam nào đây? Có phải quê ở Bắc Ninh, học khoa Công nghệ thông tin không?”
Cô sinh viên lắc đầu: “Dạ không ạ, Nam này quê ở Hà Nội, học khoa Kinh tế.”

Nghe vậy, bà càng bàng hoàng. Vậy Nam con bà đâu? Tại sao trong danh sách tốt nghiệp không hề có tên cậu? Cơn lo lắng trào dâng, bà run rẩy lôi chiếc điện thoại cũ ra, gọi cho con. Nhưng Nam không bắt máy. Bà gọi mãi, đến lần thứ mười, mới nghe thấy tiếng chuông tắt ngang.

Trong đầu bà hiện lên hàng loạt câu hỏi: Phải chăng con bà đã không còn đi học? Phải chăng những đồng tiền bà gửi suốt mấy năm qua không dùng để đóng học phí? Cả người bà bủn rủn, nước mắt tuôn rơi. Từ niềm tự hào, bà rơi xuống vực sâu tuyệt vọng.

Bà rời hội trường, lang thang quanh sân trường rộng lớn, vừa đi vừa dò hỏi. Mãi đến khi gặp được một cậu bạn cùng quê vô tình cũng học ở đây, bà mới biết sự thật: Nam đã bỏ học từ năm thứ hai, vì nợ học phí và điểm kém. Nhưng thay vì nói thật với mẹ, Nam giấu nhẹm, vẫn lấy tiền mẹ gửi, vừa làm thêm, vừa… chơi bời cùng bạn bè. Ngày lễ tốt nghiệp, Nam không dám về đối diện, nên tắt máy bỏ đi.

Nghe tin ấy, bà Lành như bị ai giáng một nhát dao vào tim. Mọi hi sinh, tần tảo, mọi niềm tin và tự hào bỗng chốc sụp đổ. Cả người bà loạng choạng, suýt ngã ngay giữa sân trường. Người mẹ già không thể tin được, suốt những năm qua, bà đã sống trong một lời dối trá.

Chiều hôm đó, Nam lén trở về phòng trọ. Khi mở cửa, cậu giật mình thấy mẹ đang ngồi chờ sẵn trên chiếc ghế gỗ ọp ẹp. Trên bàn là túi quà quê còn nguyên, và đôi mắt đỏ hoe của bà. Nam khựng lại, không dám bước vào. Không khí trong phòng nặng nề đến nghẹt thở.

“Mẹ…” – Nam lắp bắp, nhưng không biết nói gì thêm.
Bà Lành nhìn thẳng vào mắt con, giọng run rẩy:
“Nam, con nói cho mẹ nghe… mấy năm qua con làm gì? Có phải con đã bỏ học từ lâu rồi không?”

Nam cúi gằm mặt, im lặng. Bà hỏi lần thứ hai, giọng lạc đi, thì Nam bật khóc, quỳ xuống:
“Con xin lỗi mẹ! Con sai rồi… Con nợ học phí, bị đuổi học… Con sợ mẹ buồn, sợ mẹ thất vọng, nên con giấu. Con vẫn nhận tiền mẹ gửi, con… con sai lắm…”

Tiếng khóc nấc nghẹn của Nam vang lên trong căn phòng nhỏ. Bà Lành lặng im, từng giọt nước mắt lăn dài. Bà giận, giận vì bị lừa dối, giận vì tất cả hy sinh của mình hóa ra chỉ đổi lấy một sự thật phũ phàng. Nhưng khi nhìn đứa con trai quỳ gối, bà cũng thấy trong lòng dâng lên một nỗi xót xa. Nam dẫu sao vẫn là máu thịt của bà, là đứa trẻ ngày nào bà bồng bế qua từng mùa mưa nắng.

Sau một hồi im lặng, bà thở dài:
“Nam ạ, mẹ giận con lắm. Nhưng mẹ càng thương con hơn. Con sai thì sửa. Người ta thất bại vì dối trá, chứ không phải vì học dở hay nghèo khó. Nếu con dám đứng lên, làm lại, thì mẹ vẫn ở bên.”

Nam ngẩng lên, đôi mắt đỏ ngầu. Trong khoảnh khắc ấy, cậu cảm nhận sâu sắc tình thương vô điều kiện của mẹ. Cậu gật đầu, hứa sẽ đi làm, sẽ chịu trách nhiệm, và tìm cơ hội học lại.

Đêm hôm ấy, hai mẹ con ngồi bên nhau, ăn bữa cơm đạm bạc với con gà bà mang từ quê lên. Bà không còn nói nhiều, chỉ thỉnh thoảng thở dài. Nhưng trong ánh mắt, vẫn ánh lên một tia hy vọng mỏng manh.

Và cũng từ ngày hôm đó, Nam bắt đầu một chặng đường mới – chặng đường của sự trưởng thành, được đánh đổi bằng cả nước mắt và nỗi đau của mẹ.

Người mẹ của trẻ sơ sinh này được xác định tên H, ngụ tỉnh Đồng Nai. Sau khi sinh bé gái đã để lại con tại hiện trường rồi lên ô tô rời đi cùng nhóm bạn.

Ngày 26/08/2025, Góc nhìn Pháp lý đưa tin “Đa:u lò:ng phát hiện thi:the bé gái s:ơ si:nh không nguyên vẹn trong con hẻm ở TP.HCM: Người mẹ xuất hiện, tiết lộ sự thật nhói lòng”. Nội dung chinh như sau: 

Ngày 26/8, Công an TP.HCM đang phối hợp với các đơn vị nghiệp vụ, Công an phường Phú Mỹ lấy lời khai những người liên quan đến vụ việc thi:the trẻ s:ơ si:nh không nguyên vẹn được phát hiện tại con hẻm trên Quốc lộ 51, phường Phú Mỹ.

Người mẹ của trẻ s:ơ si:nh này được xá:c định tên H, ngụ tỉnh Đồng Nai. Sau khi sinh bé gái đã để lại con tại hiện trường rồi lên ô tô rời đi cùng nhóm bạn.

Hiện trường vụ việc. Ảnh: Thanh Niên

Trước đó, khoảng 6h ngày 25/8, 1 công nhân đi làm về đến con hẻm trên Quốc lộ 51 thì phát hiện 1 thi:the trẻ s:ơ si:nh còn nguyên dây rốn, không nguyên vẹn nghi bị động vật cắn.

Bên cạnh đó có một bộ đồ người lớn dính máu, nhau thai và nhiều vết máu.

Theo camera nhà dân gần đó ghi lại, rạng sáng cùng ngày, một chiếc ô tô dừng ở Quốc lộ 51, sau đó có người từ ô tô bước xuống. Ít phút sau, nhóm người này lên ô tô rồi rời khỏi hiện trường.

Sau khi nhận tin báo, Cơ quan CSĐT Công an TP.HCM phối hợp Công an phường Phú Mỹ đã tiến hành xá:c minh, điều tra. Qua đó, cơ quan công an đã xá:c định được ô tô và nhóm người đi trên xe dừng tại hiện trường xảy ra vụ việc.

Làm việc với cơ quan chức năng, bà H. (đi chung nhóm người nói trên) đã khai nhận bà là người sinh bé gái và bỏ tại hiện trường. Bà H. đang được chăm sóc y tế tại phường Phú Mỹ để phục vụ công tác điều tra.

Một người thân của bà H. cho biết, người phụ nữ này có chồng và 3 con nhưng đã ly hôn.

Hiện vụ việc đang được làm rõ.

Theo báo Phụ nữ sức khoẻ ngày 26/8 có bài xá:c định danh tính người mẹ trong vụ thi:the bé gái s.ơ s.i.n.h không nguyên vẹn ở TP.HCM, lời khai gây bức xúc. Nội dung như sau:

Theo thông tin báo Thanh Niên, ngày 26/8, cơ quan chức năng TP.HCM đã xá:c định được thân nhân của thi:the bé gái s.ơ s.i.n.h không nguyên vẹn tại một con hẻm trên quốc lộ 51, phường Phú Mỹ (TP.HCM), mà Báo Thanh Niên đã thông tin.

Bà H. (ở Đồng Nai) được xá:c định là người sinh ra bé gái s.ơ s.i.n.h. Ảnh: Báo Thanh Niên.

Theo đó, bà H. (ở Đồng Nai) được xá:c định là người sinh ra bé gái s.ơ s.i.n.h tại hẻm dẫn vào khu du lịch đã ngừng hoạt động trên quốc lộ 51, thuộc khu phố Bến Đình, phường Phú Mỹ (tỉnh Bà Rịa – Vũng Tàu cũ), TP.HCM.

Sau khi sinh bé gái, bà H. đã bỏ con tại hiện trường, lên ô tô rời đi cùng nhóm bạn. Một người thân của bà H. cho biết, người phụ nữ này có chồng và 3 con nhưng đã ly hôn.

Như trước đó báo Lao Động đưa tin, vào hơn 6h sáng ngày 25/8, một công nhân tan ca đi làm về thì phát hiện thi:the bé gái s.ơ s.i.n.h còn nguyên dây rốn trong con hẻm cạnh một khu du lịch đã ngừng hoạt động, cách Quốc lộ 51 khoảng 35 m thuộc khu phố Bến Đình, phường Phú Mỹ. Người này đã lập tức trình báo công an.

Hiện trường xảy ra vụ việc. Ảnh: Báo Lao Động.

Lực lượng chức năng nhanh chóng có mặt, phong tỏa hiện trường, khám nghiệm và đưa thi:the bé về nhà x:ác.

Qua trích xuất camera an ninh khu vực, khoảng 0h13 cùng ngày, một xe ôtô dừng lại trên Quốc lộ 51, sau đó có 3-4 người bước xuống. Đến 0h26, những người này lên xe rời đi. Tại hiện trường, công an thu giữ nhiều dấu vết gồm nhau thai, vết máu cùng bộ đồ dính máu nghi mặc lúc sinh. Hiện vụ việc đang được cơ quan chức năng tiếp tục điều tra, làm rõ.

Khoảng 40–50m bờ bao kênh tiêu T2 ​​tại thôn Đô Mỹ, xã Tống Sơn (Thanh Hóa) bị đứt, nước kẹp vào nội đồng, chắn lũ nhiều hộ dân dân.

Tối 26/8, trao đổi với Báo Xây dựng, ông Nguyễn Văn Thịnh, Chủ tịch UBND xã Tống Sơn, tỉnh Thanh Hóa xác nhận, vừa xảy ra sự cố tràn bờ kênh T2, nước mạnh vào đồng ruộng và nguy cơ gây ngập khu dân cư cư sống phía trong.

Đoạn bờ bao kênh T2 tại sông Tống Sơn bị gãy, nước ép vào nội đồng. (Ảnh: NDCC).

Thông tin ban đầu, khoảng 40–50m bờ biển bao kênh tiêu T2 ​​tại thôn Đô Mỹ, xã Tống Sơn bị đứt, nước lắc mạnh ra cánh đồng. Vị trí khiếm khuyết cách xa khu dân cư, song sự cố vẫn khiến người dân lo lắng.

Lực lượng chức năng hỗ trợ người dân kê các vật dụng cao trong nhà, tránh nước gây hư hỏng.

Chủ tịch UBND xã Tống Sơn cho biết, đây là kênh tiêu nội đồng; địa phương đã lên phương án sơ tán dân tộc trong khu vực ảnh hưởng và thông báo cho dân chủ động ứng phó. Đồng thời, phân phối hợp cùng năng lượng chức năng huy động máy móc, nhân lực khắc phục đoạn bờ bao bị gãy.

Tối ưu 26/8, lực lượng chức năng Tỉnh Thanh Hóa đã có mặt tại hiện trường để xử lý sự cố, đảm bảo an toàn mạng và tài sản cho nhân dân.

Có những lúc, một quyết định trong phút nóng giận có thể thay đổi cả cuộc đời. Ngày anh ta đuổi vợ ra khỏi nhà, chẳng ai ngờ được 8 năm sau, người phụ nữ ấy sẽ quay lại – không phải trong sự yếu đuối, mà cùng chiếc trực thăng rực sáng trên bầu trời và hai bé gái xinh đẹp nắm tay mẹ.

Mai kết hôn với Hùng năm 23 tuổi. Cô xuất thân trong gia đình lao động bình thường, ba mẹ làm thợ mộc, thợ may. Còn Hùng thì khác – anh ta là con nhà khá giả, mở công ty xây dựng, đi đâu cũng tự hào mình “làm ăn lớn”. Những ngày đầu mới cưới, Mai tin rằng tình yêu và sự nhẫn nhịn sẽ giữ được mái ấm.

Nhưng chỉ sau 2 năm, cuộc sống hôn nhân dần trở nên ngột ngạt. Hùng gia trưởng, nóng nảy, thường xuyên chê bai vợ không “khôn khéo” trong các mối quan hệ, không “sang trọng” để đi cùng anh trong những bữa tiệc. Mỗi lần cãi nhau, anh lại lớn tiếng, có khi ném đồ đạc.

Ngày định mệnh đến vào một buổi chiều mưa. Hùng đi làm về, thấy Mai chưa chuẩn bị cơm vì con trai nhỏ ốm sốt, đang nằm quấy khóc. Thay vì chia sẻ, anh ta nổi giận:
– “Cô chỉ biết quanh quẩn với mấy việc lặt vặt, chẳng làm được gì ra hồn. Ra khỏi nhà này đi, tôi không cần loại đàn bà bất tài nữa.”

Mai sững sờ, ôm con mà nước mắt lăn dài. Chịu đựng bao năm, giờ thì lời nói ấy như nhát dao cuối cùng. Cô thu vội vài bộ quần áo, bế con đi trong cơn mưa tầm tã. Đêm ấy, hai mẹ con ngủ tạm dưới mái hiên một ngôi chùa, bụng đói cồn cào nhưng lòng Mai lại có một quyết tâm lạ thường: “Mình sẽ sống khác. Không thể để con khổ thêm nữa.”

Sáng hôm sau, cô nhờ một người bạn thân đưa đến nhà người dì ở tỉnh khác. Từ đó, hành trình làm lại cuộc đời của một người mẹ đơn thân bắt đầu.

Ở nơi xa lạ, Mai phải làm đủ mọi nghề: phụ quán ăn, bán hàng rong, rồi xin vào làm công nhân trong xưởng may. Có những hôm tăng ca đến nửa đêm, cô vẫn cố mang ít đồ ăn về cho con. Cậu bé dần khôn lớn trong sự thiếu thốn nhưng luôn được mẹ dạy:
– “Con không cần cha phải thương, chỉ cần biết thương mẹ và sống tử tế.”

Cơ duyên đến khi Mai học thêm vi tính và tiếng Anh buổi tối ở trung tâm nhỏ. Thầy giáo nhận ra khả năng nhanh nhẹn của cô, giới thiệu cô vào làm thư ký cho một công ty nước ngoài. Dần dần, từ một nhân viên đánh máy, Mai được giao quản lý hợp đồng, rồi tham gia các buổi thương thảo. Sự chăm chỉ và tinh thần học hỏi giúp cô tiến xa.

Năm năm sau, Mai đã là quản lý dự án của một tập đoàn logistics lớn. Cô không chỉ nuôi con trai ăn học tử tế, mà còn nhận nuôi thêm một bé gái mồ côi – đứa bé mà cô gặp trong một chuyến công tác vùng cao. Cô bé có đôi mắt sáng, gọi Mai là “mẹ” ngay từ lần đầu tiên.

Cuộc sống tuy vất vả nhưng hạnh phúc. Hai đứa trẻ lớn lên trong tình thương, gắn bó như ruột thịt. Mai cũng được công ty hỗ trợ đào tạo, có cơ hội đi nước ngoài nhiều lần. Trong một lần dự hội thảo về vận tải hàng không, cô còn được trải nghiệm bay trực thăng – điều khiến cô thầm hứa: “Một ngày nào đó, mình cũng sẽ bước xuống từ chiếc trực thăng ấy, tự tin và ngẩng cao đầu.”

Cột mốc lớn nhất là khi Mai cùng nhóm đối tác ký kết thành công một dự án liên doanh hàng trăm tỷ đồng. Thành quả ấy mang lại cho cô vị trí giám đốc chi nhánh. Ở tuổi 31, Mai đã hoàn toàn thoát khỏi hình ảnh người phụ nữ bị chồng đuổi đi năm nào.

Tám năm sau, Hùng đã không còn ở đỉnh cao. Công ty xây dựng của anh gặp khó khăn, nợ nần chồng chất. Con người từng kiêu ngạo giờ sa sút, nhưng tính cách gia trưởng thì không thay đổi. Anh ta sống trong căn nhà rộng mà trống trải, ngày càng hối hận nhưng lại chẳng bao giờ chịu thừa nhận lỗi lầm.

Một buổi sáng, cả xóm xôn xao khi nghe tiếng trực thăng hạ cánh ở bãi đất trống gần đó. Cửa mở ra, một người phụ nữ trong bộ vest thanh lịch bước xuống, tay dắt theo hai bé gái xinh xắn. Gương mặt ấy khiến nhiều người ngỡ ngàng – đó là Mai.

Cô trở về không phải để khoe khoang, mà để đưa con trai đến thăm ông bà nội – những người năm xưa vẫn luôn âm thầm thương nhớ cháu. Bố mẹ Hùng xúc động rơi nước mắt, ôm chầm lấy cháu nội, ân hận vì đã không bảo vệ con dâu khi xưa.

Hùng đứng lặng người. Anh ta chưa bao giờ nghĩ có ngày người vợ “vô dụng” mà mình từng đuổi đi lại thành công đến thế. Cảnh tượng ấy như một cú tát vào lòng tự ái. Nhưng Mai chỉ mỉm cười bình thản, cúi chào rồi dìu hai con bước vào nhà.

Trong bữa cơm đoàn tụ, cô nói rõ:
– “Con đưa các cháu về để thăm ông bà. Còn chuyện cũ, xin coi như một bài học. Từ nay, chúng ta chỉ còn là người quen cũ, không gì hơn.”

Cả căn phòng im phăng phắc. Hùng cúi gằm mặt, lần đầu tiên cảm thấy mình đã đánh mất điều quý giá nhất.

Mai rời đi khi nắng chiều rực rỡ. Chiếc trực thăng cất cánh, mang theo hình ảnh người phụ nữ từng bị chà đạp, nay trở lại đầy kiêu hãnh. Hai bé gái nắm tay mẹ cười rạng rỡ, còn cậu con trai lớn nhìn về phía sau, ánh mắt vừa kiêu hãnh, vừa bình thản.

Câu chuyện khép lại bằng một sự thật giản dị: đôi khi, sự trả thù ngọt ngào nhất không phải là oán hận, mà là sống tốt hơn, mạnh mẽ hơn, và để người từng tổn thương mình phải tự cảm thấy hối tiếc.

Người ta thường bảo, hạnh phúc hôn nhân không chỉ xây bằng tình yêu, mà còn phải chống chọi với cơm áo gạo tiền, nhất là chuyện đối nội – đối ngoại hai bên gia đình. Tôi cứ nghĩ vợ chồng mình yêu thương nhau, mọi chuyện rồi cũng dễ dàng thỏa thuận. Nhưng hóa ra, chỉ một phong bì biếu Tết, tôi và anh lại cãi nhau một trận mà đến bây giờ nhớ lại, lòng tôi vẫn còn nguyên vẹn sự ấm ức.

Tết đến gần, không khí trong nhà cũng dần rộn ràng hơn. Tôi vốn là người cẩn thận, đã dự định sẵn việc biếu Tết cho hai bên nội ngoại. Bố mẹ đẻ tôi sống ở quê ngoại, cuộc sống giản dị nhưng tuổi cũng đã cao, Tết đến có thêm đồng ra đồng vào cho ông bà vui vẻ, mua thêm cân thịt, cái áo mới cũng mát lòng. Thế nên tôi nghĩ biếu ông bà ngoại 5 triệu là hợp lý. Còn bên nội, nhà chồng tôi, bố anh là trưởng họ, nhiều việc phải lo, nào họp họ, nào lễ nghĩa… Tôi tính biếu 10 triệu cho tròn trách nhiệm.

Tôi hí hửng mang chuyện này ra bàn với chồng, nghĩ rằng anh sẽ đồng tình, ít nhất cũng khen tôi biết lo toan. Nhưng trái với kỳ vọng, mặt anh sầm lại, giọng gay gắt:
“Ông bà ở quê cần gì nhiều tiền, Tết gà thì có sẵn, rau củ đầy vườn, biếu 5 triệu là phí phạm. Còn bên nhà anh thì khác, bố anh là trưởng họ, bao nhiêu việc cần tiền. Mà anh biết thừa, em cứ đưa 5 triệu cho bố mẹ em trước mặt anh, sau lưng chắc chắn còn dúi thêm gấp đôi. Em khéo tính cho nhà ngoại, còn nhà nội thì sao?”

Tôi chết lặng. Chỉ định tâm sự nhẹ nhàng, nào ngờ anh lại gắt gỏng như thể tôi có tội. Cái cảm giác bị nghi ngờ, bị quy chụp rằng mình thiên vị khiến tôi vừa buồn, vừa tức. Tôi đã chuẩn bị sẵn phong bì, liền rút ra quẳng lên bàn, gằn từng chữ:
“Được, thế từ giờ khỏi phải bàn nữa. Anh thích lo bên nào thì tự mà lo. Tôi chỉ có một nguyên tắc, đã cưới nhau thì phải công bằng. Nhà ngoại hay nhà nội đều là bố mẹ cả, không ai đáng bị so đo từng đồng”.

Không khí trong nhà ngay lập tức đặc quánh lại. Anh im lặng, còn tôi nước mắt lưng tròng, thấy Tết chưa về mà đã lạnh lẽo đến lạ.

Sau hôm đó, hai vợ chồng tôi như có một bức tường vô hình. Cơm dọn ra, kẻ ăn người đẩy, lời qua tiếng lại đều ngắn gọn, khô khốc. Tôi càng nghĩ càng thấy tủi: công bằng ở đâu khi tôi cũng đi làm, cũng góp công góp sức, mà lúc nào chuyện chi tiêu cho gia đình chồng cũng đặt nặng hơn nhà tôi?

Trong lòng tôi, nỗi ấm ức cứ lớn dần. Tôi nhớ những lần mình lo toan bên nội: tiền mừng đám cưới em út, tiền giỗ tổ, tiền mua quà biếu họ hàng… lần nào cũng là tôi đứng ra xoay sở. Thậm chí có lần, chính tôi còn gom tiền tiết kiệm mua cái tủ lạnh mới cho bố mẹ chồng. Thế mà chỉ vì muốn biếu bố mẹ đẻ chút ít, anh lại cho rằng tôi thiên vị.

Anh thì ngược lại, vẫn giữ quan điểm “nhà nội phải hơn nhà ngoại”. Tôi biết trong anh có phần chịu ảnh hưởng của vai trò trưởng họ, của quan niệm truyền thống “nội ngoại khác nhau”. Nhưng càng như vậy, tôi càng cảm thấy bị bất công. Lẽ nào công sức, tình cảm, sự báo hiếu của tôi với bố mẹ ruột lại phải cân đo đong đếm dưới ánh nhìn nghi ngờ của chính chồng mình?

Mấy hôm sau, mẹ tôi gọi điện, hỏi:
“Con tính Tết này biếu bố mẹ bao nhiêu thì gửi sớm, để mẹ còn liệu mua sắm, chứ dạo này sức yếu, hai ông bà đi chợ cũng mệt lắm.”

Tôi ứa nước mắt, chỉ dám ậm ừ. Nếu kể chuyện ra, mẹ sẽ buồn, lại nghĩ tôi khổ vì chồng. Nhưng nỗi tủi thân khiến tôi trằn trọc cả đêm, thậm chí đã nghĩ đến chuyện “hay là năm nay, tôi tự lén biếu bố mẹ, chẳng cần bàn với anh nữa”. Nhưng rồi, tôi biết làm vậy chỉ khiến mâu thuẫn thêm sâu.

Trong lòng tôi, một cuộc chiến ngầm bắt đầu: chiến giữa tình nghĩa và lý trí, giữa mong muốn công bằng và nỗi lo tan vỡ không khí Tết.

Cuối cùng, tôi chọn một cách khác: tôi thẳng thắn ngồi lại với chồng. Tôi không còn gào lên hay khóc lóc, mà nhẹ nhàng kể ra từng việc: từ cái tủ lạnh mua cho nhà nội, từ lần gom tiền mừng em út, từ mỗi dịp lễ Tết tôi đều cố gắng vun vén. Tôi nói với anh rằng, tôi chưa bao giờ so đo, bởi vì tôi coi bố mẹ anh cũng là bố mẹ mình. Vậy mà chỉ một lần muốn biếu bố mẹ ruột 5 triệu, anh lại nghi ngờ tôi thiên vị.

Anh im lặng khá lâu. Có lẽ, lúc ấy anh mới thật sự nhớ lại những gì tôi đã làm. Cuối cùng, anh thở dài:
“Anh sai. Anh nóng nảy, cứ lo giữ sĩ diện cho bố mẹ anh mà quên mất bố mẹ em cũng cần được quan tâm. Em tha cho anh nhé.”

Nghe vậy, tôi nhẹ nhõm, nhưng cũng dặn lòng: bài học lần này, cả tôi và anh đều phải nhớ. Tết không chỉ là những phong bì đỏ, mà còn là tình cảm, là sự công bằng và tôn trọng giữa hai bên gia đình.

Chúng tôi thống nhất: năm nay vẫn biếu nội 10 triệu, ngoại 5 triệu, nhưng sang năm, sẽ tùy tình hình mà cân đối, miễn sao hai bên đều thấy được trân trọng. Quan trọng hơn, từ giờ chuyện đối nội – đối ngoại sẽ bàn bạc kỹ, không để xảy ra hiểu lầm.

Tôi nhận ra, hôn nhân không chết vì những chuyện to tát, mà thường rạn nứt từ những điều nhỏ bé như một phong bì Tết. Nhưng nếu biết ngồi xuống, lắng nghe và đặt mình vào vị trí của nhau, mọi thứ rồi cũng có thể hàn gắn.