“Saluda a los tiburones”, se burló mi nuera antes de empujarme del yate. Caí al agua helada mientras mi hijo observaba, sonriendo. Querían mi fortuna de tres mil millones. Creían que ese era mi final. Horas después, regresaron a casa, seguros de su victoria. Al abrir la puerta, se quedaron paralizados. Yo estaba sentada en la sala, seca, tranquila… y en mis brazos sostenía a su “bebé”. En ese instante entendieron que habían cometido el peor error de sus vidas.
El yate avanzaba lento frente a la costa de Mallorca, bajo un sol que debería haber sido tranquilizador. Yo estaba de pie junto a la barandilla, sosteniendo una copa de vino que ya no tenía sabor. Mi nuera, Laura, se acercó con una sonrisa que no llegaba a los ojos. Mi hijo, Álvaro, observaba desde la cubierta superior, apoyado en la baranda, como si todo aquello fuera un simple espectáculo.
—Es increíble que sigas confiando en nosotros —dijo Laura, con un tono dulce que me puso la piel de gallina.
No respondí. Algo en el ambiente estaba mal desde hacía horas: miradas rápidas, silencios forzados, un capitán demasiado nervioso que evitaba cruzar miradas conmigo.
Entonces Laura se inclinó hacia mi oído y susurró, burlona:
—Saluda a los tiburones.
Antes de que pudiera reaccionar, sentí sus manos empujándome con fuerza. Perdí el equilibrio y caí al agua.
El golpe fue brutal. El mar estaba helado. Tragué agua, pataleé, grité. El yate no se detuvo. Alcancé a ver a mi hijo mirándome desde arriba… sonriendo.
En ese instante lo entendí todo.
No era un accidente. No era una discusión familiar más. Querían mi fortuna. Tres mil millones de euros que legalmente seguían a mi nombre. Ellos necesitaban que yo desapareciera.
El frío me atravesó los huesos. El yate se alejaba. Mi cuerpo empezaba a rendirse.
Pero la suerte —o la ironía— intervino. Un barco de pesca que regresaba al puerto me vio. Me sacaron inconsciente del agua.
Horas después, mientras Álvaro y Laura regresaban a su villa convencidos de que habían ganado, yo estaba sentada en un sillón, envuelta en una manta, con la mente más clara que nunca.
No estaba muerta.
Y tampoco iba a perdonarlos.
Desperté en un hospital privado de Palma. El médico fue claro: hipotermia severa, contusiones, pero viva por pura casualidad. La policía ya estaba allí. No tuve que inventar nada. Les conté exactamente lo ocurrido.
—Intentaron asesinarme —dije sin alzar la voz—. Y puedo probarlo.
Mientras tanto, Álvaro y Laura llegaron a casa esa misma noche. Celebraron en silencio. Revisaron cuentas. Hicieron llamadas a abogados. Creían que, con mi muerte, el control del patrimonio sería inmediato.
No sabían que había cambiado mi testamento seis meses antes.
Tampoco sabían que había previsto algo más: custodia legal provisional del bebé, mi nieto Daniel, de apenas cuatro meses. Laura nunca imaginó que yo sospechara de ella, de su ambición, de su desprecio apenas disimulado.
Cuando la policía fue a buscar al niño “para un trámite”, no se resistieron. Estaban demasiado seguros.
Horas después, entraron en casa.
Y me vieron.
Sentada en la sala. Seca. Tranquila. Con Daniel dormido en mis brazos.
El rostro de Laura se volvió blanco. Álvaro dio un paso atrás.
—¿Cómo…? —balbuceó él.
—Fallaste —respondí—. En todo.
El juicio fue rápido. Demasiadas pruebas: testigos, grabaciones, movimientos financieros, mensajes borrados que la policía recuperó.
Laura fue condenada por intento de homicidio. Álvaro, por complicidad.
Perdieron el acceso a cada euro. Perdieron al hijo. Perdieron su libertad.
Yo no grité. No lloré en la sala. Solo sostuve a Daniel y miré al frente.
Hoy vivo en Madrid. Mi fortuna está protegida por un fideicomiso. Daniel crece conmigo, rodeado de personas que lo aman de verdad.
Aprendí algo esencial: el mayor peligro no viene del mar, sino de la sangre que confías demasiado.
