En el funeral de mi abuela paterna, mientras todos lloraban, su abogado me tomó del brazo y susurró: “Señorita, venga conmigo ahora mismo. No le diga nada a sus padres ni a su hermano. Estaría en peligro.” Pensé que era una exageración… hasta que acepté ir. Cuando llegué a la dirección que me dio y vi quién estaba de pie frente a la puerta, mi cuerpo se quedó paralizado. En ese instante entendí que mi abuela no murió llevándose sus secretos.
El funeral de mi abuela paterna se celebró en una iglesia antigua del centro de Sevilla. El aire olía a cera derretida y flores blancas. Mi padre lloraba en silencio. Mi madre sostenía su mano. Mi hermano mayor, Álvaro, permanecía serio, con la mirada fija en el ataúd, como si no sintiera nada.
Yo estaba de pie, inmóvil, tratando de entender cómo una mujer tan fuerte como Carmen Velasco podía haberse ido sin previo aviso.
Fue entonces cuando sentí una mano firme en mi brazo.
—Señorita Vega —susurró un hombre de traje oscuro—. Acompáñeme ahora mismo. No diga nada a sus padres ni a su hermano. Estaría en peligro.
Lo miré, sorprendida. Era Ramón Ledesma, el abogado histórico de mi abuela. Un hombre respetado, serio, incapaz de bromear con algo así. Intenté soltarme.
—No es el momento —respondí en voz baja.
—Precisamente por eso —insistió—. Su abuela lo dejó todo previsto. Usted es la única que puede escuchar esto sin que algo grave ocurra.
Miré alrededor. Nadie parecía notar nuestra conversación. El órgano seguía sonando. Tragué saliva y asentí.
Salimos por una puerta lateral. En la calle, Ramón me entregó una dirección escrita a mano.
—Vaya sola. En taxi. No use su coche. Si alguien pregunta, diga que se siente mal.
Pensé que exageraba. Hasta que vi el temblor en sus manos.
Una hora después, el taxi se detuvo frente a un edificio antiguo en Triana. No había placas ni portero. Subí las escaleras con el corazón golpeándome el pecho. Toqué la puerta del tercer piso.
La puerta se abrió.
Y mi cuerpo se quedó paralizado.
Frente a mí estaba Héctor Salvatierra, el socio de mi padre, el hombre al que había visto en todas las cenas familiares desde que era niña. Su rostro estaba pálido. Sus ojos, rojos.
—Tu abuela no murió llevándose sus secretos —dijo sin saludar—. Murió para que tú los conocieras.
En ese instante entendí que todo lo que creía sobre mi familia estaba a punto de romperse.
Entré al piso sin decir palabra. El lugar estaba casi vacío: una mesa, dos sillas, una caja fuerte empotrada en la pared. Ramón cerró la puerta tras de mí.
—Este apartamento pertenece a tu abuela desde hace veinte años —explicó—. Nadie más lo sabía. Ni tu padre.
Héctor se sentó lentamente, como si el peso de los años cayera de golpe sobre él.
—Yo quise contar la verdad —dijo—. Pero Carmen me lo prohibió. Dijo que el momento llegaría cuando tú fueras lo bastante fuerte.
Ramón abrió la caja fuerte. Dentro había carpetas, grabaciones, escrituras, y un sobre con mi nombre completo: Lucía Vega Velasco.
—Tu abuela era la propietaria real del Grupo Salvatierra —continuó el abogado—. Todo estaba a nombre de testaferros. Incluido tu padre.
Sentí que el aire desaparecía.
—¿Mi padre…? —susurré.
—Sabía una parte —respondió Ramón—. Pero no toda. Tu hermano sí.
Giré la cabeza bruscamente.
—Álvaro sabía esto.
Héctor asintió.
—Él intentó acelerar las cosas. Presionó a tu abuela para firmar una transferencia definitiva. Ella se negó.
Ramón me entregó una grabadora.
—Escúchala.
La voz de mi abuela llenó la habitación. Firme. Clara.
“Si me pasa algo, no confíes en tu padre ni en tu hermano. Lucía, tú no creciste con ambición ciega. Por eso eres la heredera.”
Las piezas encajaron con violencia. La frialdad de Álvaro. Su insistencia en controlar la empresa. La tensión de los últimos meses.
—¿Por qué estoy en peligro? —pregunté.
Ramón cerró la carpeta.
—Porque, legalmente, a partir de hoy tú tienes el control. Y hay personas que perderán millones si eso se hace público.
Esa noche no volví a casa. Ramón organizó protección legal inmediata. Cambié de teléfono. Cancelé tarjetas. No era paranoia. Dos días después, alguien intentó entrar al apartamento.
Mi hermano empezó a llamarme.
No contesté.
Una semana después del funeral, convoqué una reunión extraordinaria del consejo del Grupo Salvatierra. Nadie esperaba que yo apareciera.
Entré a la sala con Ramón a mi lado. Mi padre se puso de pie, confundido. Álvaro sonrió con seguridad… hasta que vio los documentos.
—Según el testamento validado ante notario —anunció Ramón—, Lucía Vega es la propietaria mayoritaria y presidenta ejecutiva.
El silencio fue absoluto.
Álvaro se levantó de golpe.
—¡Esto es absurdo! —gritó—. ¡Ella no sabe nada del negocio!
—Lo suficiente para no robarlo —respondí.
Mi padre me miró como si no me reconociera.
—¿Tu abuela te usó contra nosotros? —preguntó, dolido.
—No —dije—. Me protegió de ustedes.
Álvaro intentó impugnar el testamento. No pudo. Las pruebas eran sólidas. Las transferencias ocultas, documentadas. Las grabaciones, legales.
Esa misma tarde, presentó su dimisión.
Mi padre tardó más. Meses después, nos sentamos a hablar. Lloró. Admitió que había aceptado mirar hacia otro lado durante años.
—Creí que era lo mejor para la familia —dijo.
—La familia no se construye sobre mentiras —respondí.
Hoy dirijo la empresa con transparencia. Vendí activos corruptos. Denuncié lo que debía denunciar. Perdí personas en el camino, pero gané paz.
Mi abuela no murió llevándose sus secretos.
Murió asegurándose de que la verdad sobreviviera.
