La noche antes de cumplir 50, mi padre apareció en mi sueño, me tomó de la mano con fuerza y susurró: “No uses el vestido que te compró tu esposo.” Lo tomé como un mal presentimiento sin sentido… hasta que el sastre trajo el vestido a casa. Para tranquilizarme, abrí el forro con unas tijeras. Cuando algo cayó al suelo, el aire se me atascó en la garganta. Era tan peligroso, tan calculado, que mi primera reacción fue agarrar el teléfono y llamar a la policía.
La noche antes de cumplir cincuenta años, tuve un sueño tan vívido que me desperté con la piel helada. Mi padre —muerto hacía once años— me tomó de la mano con fuerza, como no lo hacía desde que era niña, y me susurró con una urgencia que me atravesó el pecho:
—No uses el vestido que te compró tu esposo.
Me desperté jadeando. Sabía que los sueños no eran más que eso: sueños. Pero algo en su voz… ese tono que solo usaba cuando estaba intentando salvarme de algo… me acompañó todo el día. Lo interpreté como un mal presentimiento, nada más.
A las seis de la tarde, el timbre sonó. El sastre de confianza de mi esposo, un italiano llamado Gianluca Ferri, llegó con una caja larga y alargada, envuelta con un lazo burdeos.
—Señora Álvarez, su marido me ha pedido garantizar que esté perfecto para mañana —dijo con una sonrisa casi rígida.
Mi esposo, Markus Steiner, llevaba semanas insistiendo en que aquel vestido sería “inolvidable”, “único”, “digno de un nuevo comienzo”. Yo había aceptado por no discutir, pero el sueño me volvió a la mente como un latido incómodo.
Cuando me quedé sola en el salón, abrí la caja. El vestido era precioso: seda azul noche, corte limpio, costuras impecables. Pero pesaba más de lo que debería. Mucho más. El forro parecía demasiado rígido en ciertas zonas.
Me dije a mí misma que era paranoia. Que la edad me estaba jugando una mala pasada.
Pero al acercar la mano a los pliegues interiores, noté algo duro. Algo que no tenía que estar ahí. Y entonces recordé el sueño. Recordé a mi padre apretando mi mano.
Corrí a por unas tijeras.
Con un nudo en la garganta, corté el forro desde la costura del lateral. Oí un sonido seco: clac.
Algo cayó al suelo.
Me aparté como si hubiera explotado.
Bajé la mirada… y el aire se me bloqueó en los pulmones. Era un pequeño dispositivo rectangular, negro, con cables minúsculos incrustados. Lo reconocí al instante porque, durante años, trabajé en el departamento administrativo del Ministerio del Interior: era un rastreador con microcarga térmica, una pieza usada antiguamente en operaciones clandestinas, ahora prohibida.
En un vestido.
En mi vestido.
Para mi fiesta de cumpleaños.
Sentí que las piernas me fallaban. Markus sabía de mi experiencia en el Ministerio. Sabía lo que ese aparato era capaz de hacer. Sabía que yo reconocería su peligrosidad.
Mi primera reacción fue agarrar el teléfono.
No llamé a Markus.
No llamé a mi madre.
Llamé directamente a la policía.
Y en ese instante supe que nada en mi vida volvería a ser igual.
La policía llegó en menos de ocho minutos. Era sorprendentemente rápido para un jueves cualquiera, pero no para el tipo de dispositivo que había encontrado. El inspector a cargo, Héctor Saldaña, un hombre de voz áspera y mirada acostumbrada a lo peor del mundo, recogió el pequeño rectángulo negro con unas pinzas metálicas.
—¿Dice que estaba en el vestido? —preguntó sin levantar la vista.
—Cosido al forro —respondí, aún temblando.
El técnico de explosivos, una mujer joven llamada Marta Liébana, abrió un maletín blindado y colocó el dispositivo en su interior. Su rostro cambió apenas lo miró.
—Esto no es un simple rastreador… —murmuró con gravedad profesional—. Lleva un aditamento térmico. No es letal… pero sí podría causar daños graves si se activa en contacto con la piel.
Sentí náuseas.
Héctor me observó con una mezcla de curiosidad y cautela.
—Señora Álvarez, ¿hay alguien que pueda haber deseado hacerle daño?
—Mi esposo —respondí sin pensar.
Marta levantó una ceja.
—¿Está segura?
—Segurísima.
Les expliqué todo: Markus Steiner, empresario suizo con negocios turbios en la Costa del Sol; su obsesión con controlar cada aspecto de mi vida; su insistencia en que usara aquel vestido. Durante años había hecho comentarios “delicados” sobre cómo necesitaba volver a ser “más dócil”, “más agradecida”, “menos visible”. Yo creía que eran humillaciones emocionales… nunca imaginé que pasaría a lo físico.
Héctor tomó notas sin interrumpirme.
—Tenemos que hablar con él inmediatamente.
Pero Markus no contestó sus llamadas.
Ni las mías.
Ni las de su propio despacho.
Como si supiera perfectamente que lo estaban buscando.
Mientras los agentes registraban el resto del vestido, Marta encontró una segunda anomalía: un pequeño parche térmico en la zona media del forro.
—Esto habría provocado una quemadura progresiva, indetectable como lesión deliberada. Parecería un accidente, una reacción alérgica, lo que fuera.
Me senté en el borde del sofá. No lloré. No podía. Fue como si algo dentro de mí se hubiera endurecido de repente.
Héctor me miró fijamente.
—Necesito que me diga la verdad completa. ¿Su esposo tiene enemigos?
—Demasiados —respondí—. Pero también tiene recursos. Y contactos. Si se siente acorralado, no dudaría en actuar primero.
—¿Y usted? —preguntó Marta—. ¿Por qué cree que lo haría?
Dudé unos segundos.
—Hace dos semanas, descubrí algo en su despacho. Un contrato. Él… planeaba transferir todos nuestros bienes a una sociedad fantasma. Mi nombre desaparecía por completo. Iba a dejarme con nada.
—¿Y usted se enfrentó a él?
—Sí. Por primera vez en años.
—¿Y cómo reaccionó?
—Sonrió. Una sonrisa… que no había visto nunca. Y me dijo: “No te preocupes, Lena. Todo se resolverá pronto.”
Marta cerró el maletín.
—Ya veo a qué se refería.
Antes de irse, Héctor me dio una advertencia:
—No duerma aquí esta noche. Él podría volver.
Yo ya lo había decidido. Sabía exactamente dónde pasar la noche: en Madrid, con la única persona que conocía mejor que nadie las sombras en las que Markus se movía.
Mi hermano.
El único al que Markus jamás pudo intimidar.
Mi hermano Adrian Novak, abogado penalista en Madrid, me abrió la puerta con el ceño fruncido. Yo llevaba diez años evitando cargarlo con mis problemas, convencida de que debía resolverlos sola. Pero esa noche no me quedaba orgullo.
—Lena… ¿qué ha pasado?
Cuando le enseñé la foto del dispositivo que la policía había encontrado, endureció la mandíbula.
—Esto no es un juego —dijo—. Vamos a acabar con él.
Adrian tenía contactos en los círculos legales y financieros que mi esposo prefería evitar. Mientras preparábamos una denuncia formal, uno de esos contactos le envió un mensaje urgente:
“Steiner está liquidando activos. Mañana a las 6 sale un vuelo privado desde Málaga.”
Era evidente. Markus pensaba huir.
Adrian llamó al inspector Héctor Saldaña y le informó de todo. La policía activó un protocolo de seguimiento, pero Markus era experto en evadir controles. Iba siempre un paso por delante… hasta que esa noche dejó una grieta abierta: el sastre.
Gianluca Ferri, tras ser interrogado por la policía, reveló que Markus le había entregado el vestido cuatro veces para “ajustes”. Al principio creyó que era vanidad, pero luego oyó una conversación telefónica donde Markus decía:
—Quiero que lo lleve puesto toda la noche. No puede quitárselo.
Ese testimonio activó una orden de busca y captura.
A las cinco de la mañana, un operativo discreto se desplegó cerca del hangar privado del aeropuerto de Málaga. Yo estaba en la comisaría, esperando noticias, cuando Héctor recibió una llamada.
—Lo tenemos.
Me desmoroné en la silla. No de alivio, sino de una tristeza amarga. Aquel hombre que había amado durante más de una década estaba siendo detenido como un criminal. Quizá siempre lo había sido.
Markus fue arrestado antes de subir al avión. Tenía tres maletas llenas de documentos, discos duros y transferencias a paraísos fiscales. Todo encajaba. Y entre sus pertenencias, la policía encontró un borrador de solicitud de divorcio firmado… solo por él.
Cuando me dejaron entrar a la sala de interrogatorios, Markus me miró como si fuera una desconocida.
—Te lo advertí, Lena. Nunca entendiste tu lugar.
—Ese es el problema —respondí—. Nunca fue mi lugar. Fue tu trampa.
No gritó. No suplicó. Solo me lanzó una mirada de desprecio frío.
—Sin mí no eres nada.
Sonreí.
—Y sin mí, tú ya estás acabado.
Tres meses después, la investigación reveló la magnitud de sus delitos financieros. Fue condenado a doce años de prisión. El dispositivo del vestido se convirtió en la pieza clave del caso, y la prensa lo bautizó como El Asunto del Azul Nocturno.
El día que cumplí cincuenta y un años, abrí una caja en mi trastero. Dentro había una foto de mi padre conmigo de niña.
“Confía en tu instinto, pequeña”, solía decirme.
Por primera vez en mucho tiempo, lo hice.
Y sobreviví.
